Ahora va el mío:

En esta nueva era de fast food, cultura rápida, y medios visuales (ahora todo es visual), los libros (que de hecho ya son bultos en libreros, cada vez hay menos lectores), pasan poco a poco a ser ornamentos románticos, u elementos de colección que personas ‘cultas’ cargan en sus brazos. Así como antes se decía, tengo una colección de los clásicos en mi librero, ahora todos los libros son clásicos. Ya nadie los lee o compra (a excepción de libros de superación personal u New Age u biografías noveladas u libros escolares-académicos). Está comprobado una y otra vez (hasta el genio del pop best seller Stephen King hace poco escribió algo de esto). Aquí es donde entra la nueva cultura. Lo visual. El Internet está dentro de esta consistencia visual. Ese acceso de información global con un sólo clic. Es sinónimo de mentes flojas, claro. Mentes que buscan todo en un sólo aparato. Todo en un sólo momento. Ahí habrá música, películas, chats, diarios y portales doquier. También habrá espacios de expresión. Blogs. ¿Quieres comprar un libro de equis nuevo autor de Tijuana? No, no lo venden en la Librería El Día. Sólo lo encuentras en Internet. De hecho está en su blog, ahí escribe su nueva novela. ¿Pero qué no los blogs son chismógrafos de niños de prepa que tiran mierda por doquier? Ah sí, pero eso es parte de la nueva cultura. Así como ahora todos quieren tener teléfonos celulares, también quieren explorar el Internet. Eso los hace cool, modernos (es lo moderno, el Internet). Esos espacios, que son cool, y que son la vanguardia, también pertenecen a todo tipo de instituciones y creadores donde expresan sus ideas. Un blog permite que te lea una persona de Suecia, o de España, al mismo tiempo (¿Al mismo tiempo?). ¿Pero eso no lo hace que se convierta en algo superfluo? Claro. Se trata de una literatura instantánea, donde prolifera lo breve y lo experimental. Lo fuerte. Lo dinámico. Lo interactivo. Lo pasional, lo que regresa la vitalidad al arte. Ya se acabó la literatura de 200 páginas con demagogias y dogmas que aburren a las mentes frívolas de hoy. Ahora todo es instantáneo. Es cultura dinamita. Explota en tus sentidos. Es autodestrucción sensorial. Un bloguero, un escritor de Internet escribe un texto que al día siguiente ya es antiguo. Es efímero. Esa es la única desventaja, lo efímero. Pero hace poco en Blogger aparecen noticias de blogueros que están recibiendo contratos editoriales, ¿sólo por bloguear sus cosas? ¿Pérdida de tiempo literario? ¿Bostezos? Me voy a dormir antes de que llegue el 2004. Cliché.

Otro eje referencial, esta vez de HB:

“... Sorry, adoradores del papel impreso, los nuevos lectores se saltaron las trancas, transgrediendo las leyes de la decencia textual y su fiel observancia en la República de las Letras. En la agonía del milenio, una era anunciaba su fin. La rancia corte del texto impreso, mareada por los años, coptada por los gobiernos, mecida por la fama y embriagada por la sed de poder y de dinero, dejaba ver en su frente la frase abrevada de su epitafio. La imprenta, el pájaro dodo del Renacimiento. Continuará...”

Remix del último post del Charquito, sólo como eje referencial:

"... el puñadito de melolengos... seguramente está dotado con una amígdala cerebral de tamaño de huevo pulga que le impide diferenciar un canguro de un ratón. Lo más triste es que gente con potencial y creatividad imaginativa se comporte como gañan de baja estofa y se preste al chantaje de cretinos sonsacadores. Eso me induce a pensar que solamente han incursionado en el mundo de las letras por mero oportunismo y no por amor... Si es así, créanme que solamente se están haciendo majes... Si se convierte la vida en materia literaria, ¿porqué no habríamos de hacerlo con un blog?... En contra del articulejo que escribí, ventilaron mamadas como si fueran elevadas teorías axiológicas. Deberían avergonzarse... Melolengos descerebrados con ínfulas de superestar que ignoran hasta por dónde sale el sol. Un tufo de cinismo, eso es lo que desprenden sus palabras... Las personas que aducen constantemente la expresión "aburrimiento"... carecen de toda certeza lógica de juicio. Se encierran en un hermetismo estéril que impide la autoevaluación crítica, están dominados por un mutismo que no reconocen debido a que su formación cultural tiene origen histórico en la filosofía del Chavo del Ocho, o bien, para decirlo en términos sartorianos, la palabra, y por antonomasia la escritura que en grado más autentico implica literatura, no constituye el centro de su atención porque sus cerebros tienen poca función cognoscitiva... ”

As far as I could tell, she liked to smoke quite a bit. She would go out into the terrace and light a cigarette while her face contorted a quirky little smile. What’s up, le dije, pero la mujer continuó tabaqueando al watepeor, sin rasurarme una mirada de distracción que me llevara a otra parte.

Meanwhile, all this time, my wife would stare trough the window and watch my strange demeanor, parado en la obscuridad, hablando con nadie, como un extraño foráneo sin cigarro en la mano porque ya lo había tirado.

Fuimos a Los, al doitor para que le pusieran unas vacunas, luego al mall para cambiar unos presents, luego al Longs para recoger una receta, luego al otro mall para comer una mongoliana, luego al trenecito, y al final a la Nike para cerrar con un latte para el camino proveniente de Starbucks ese.

El nerviosismo. La sustancia veloz que corre por la mandíbula y los ojos y todo se encaja en un frasco mental. Un modo de ser atrapado donde no hay salida. Cada paso es un robot. Un acto mecánico de mover el cuerpo bajo una desazón de abismo, privado.

La derrota del ser. El paralelismo de conductas extremas. La insignificancia de los motivos abstractos: un fantasma ambiguo que mueve los brazos atrapado en los recuerdos de un amor. Un anti-amor.

El tipo me veía celoso de mi ubicación, preocupado por mi paradero, mi razón de estar en un carro estacionado en la oscuridad, en un parking anónimo. El tipo me veía celoso abstracto. Podía sentir su mirada, de forma que me daba miedo voltear para no confirmar sus sospechas: quizá yo era un maniaco en un carro, esperando a alguien, una afroamericana, para asaltarla y robarle los dólares.

Leído en un blog:

"No, no puede ser. ¿Aun estan aferrados a querer justificar los blogs diciendo que puede florecer de ellos autentica literatura? Un medio que puede ser tantas otras cosas y querer ponerlo a nivel de tinta sobre papel, los bostezos no se hacen esperar".

Mi respuesta:

(El Big Fuck)
Avanzando por los pasillos del casino atiborrado de gente, mis instintos se vieron contagiados por un sistema de persecución. Rápidamente me di cuenta que éramos hormigas en un laberinto de pasiones monetarias. Hombre y mujeres caminaban exhaustos en sus ojos, con la lengua de fuera, buscando la forma de hacer dinero, el big buck (el Big Fuck). Dinero que nunca iban a ganar: deambulaban por los pasillos golpeando con los codos, brazos, piernas, como unos robots de primera, moviéndose errantes, zombis, llenando espacios, pasillos, formas de mover el cuerpo, esquivando a gente, golpeando a gente, para no respirar, para no descansar.

YAW ES TARDE para erótica del Efecto Britney. Ricardo miss años de teenager con insulator Ángelo. Citra innocence de color Rosa. En aquellos dais, circa falta de malaria y ropas ajustadas. Nuncio me detenía en lass Chinas, en lass teenagers. Agora es tarde. Void a Peter Piper Pizza y vex una sucesión de teenagers cual Brittney’s purées. ‘Murexes’ de 13 o 14 que traen el obligor de fuera, evidenciando caldera para que loss boys especulen besots de volumen novel. Uno se entera. Juanita tuvo sue primer matador a loss 12. Margarita se tortilla a dos pimples en el closet. Juanita chateau y hace cocas con la mango. To-do empieza en una fiesta infantile. He ahí, entre loss dulcets y juegos, piñatas y palazzos, lass primers señales de un aloha: una Mirada de complicated, una Llamarada de Petite.

Y LOGO ESTA Barrio Trice. Tuna Rumiante de Bologna que le collagen sendos mamones de Barrio Trice. Simper con sue blusita que visa donde está Rancho. Te permute cómo sue novel se le pega al bust para recibir la leche. ¿Leche de Barrio Trice? I wanna to be you.

SIR VOID A LA PHARMACIA, una empleada de bata puede que esté commando el dinero. Esa empleada puede que esté commando miss Mirada’s. Es obvious. Sir you entropy y pi-dog unos cigar’s, puede que esté commando miss Mirada’s. Yom sé que tu bata ocular lo que ya es evidence. Obvious. No stenos. No nothing. Perú no importa. Hay cocas mass important. Afuera levee, y cuando cruzo la caller, puede que un cargo me atropelle.

LA HUMIDOR sale a su terraza y a vexes sale por la ventAna. Fuma desde la ventAna, y su salute sale por la puerta. Se para en la terraza y tight ass es todo lo que Diego. Fume un silence entree los líbidos y el humo hace zigzag entree la note. Nadia la está viendo. ¿Nadia? Nadia me está viendo.

ANOTHER, una pusilánime abría regalos ante lass myriads discretes. Sues pianos, sues calderas, sues condones irregulares hacían tic tac en loss pulsos cabríos de loss machos presentes. Era una muger de nupcias contrarians y compromisos respetuosos. En sue carat se leía la satisfacción del regodeo matrimonial que tango hemos commentator en estas epochs. Esa euphoria controlled de una persona que sable que ha legato a cero.

Una de mis resoluciones de Año Nuevo será tomar más siestas. Por lo regular nunca tomo siestas. Se me dificulta conciliar el sueño rápidamente, como esa gente que sólo cierran los ojos y listo. Sueño. En mi caso es un proceso tardío, pero estos días he tomado dos a causa de este malogrado catarro que me agolpa el sistema. Creo que cerraré los ojos.

Feliz Navidad y gracias. A pesar de haber esquivado los letargos de gripas doquier que han invadido estas zonas (meses), anoche el mío sistema decidió darme ese regalo de influenza y qué buen tino sobretodo los sueños interrumpidos y gargantas con saliva. En fin, me hubiera gustado tomarme esas copas de vino que dice HB, pero tal parece que deberé tomar copas de algo caliente. Tequila con ponche o algo caliente. Así es la vida por estos lados de las gripas. Qué mejor hubiera sido algo más placentero. Quizá si me funcionan esos concentrados de limón y miel logre erradicar el problema y pueda, de perdida, ir al concierto en el Jai Alai, el sábado.

Feliz Navidad. Snif.

La Mitigate me veía desde su asiento, con una mirada de Aguilera Calvin y Viennese al borde de parir unos chayotes con púas porque Nadia se la come.

--Tiene cuarenta tattoos --me dijo Ada Wey, la muger que me acompañaba esa note al Festival de Poesies Mediocre--. Es una muger que nonce ha parido, pues. Está solar.

Puss bien, pensé, habrá que darle una clause de Terapia para que se case con alguien, ja-ja-ja. La Mitigate Viennese me veía, logo al verse sorprendida, se volteaba como Nina de primaria.

--Esperanto un memento --le dije a Ada Wey, y caminé al banjo. Desde ahí le hice una seta a la Mitigate.

--¿You?

--Sir, tux, pendeja, jajaja.

La muger me alcanzó en el banjo.

--¿Por qué me vies así? --le permuté.

--¿Cómo?

--Con sea carat de stupidest albañilesca, o de intrigue mitigate tipo inquisitorio o cacería de bursas, you qué sé.

--Ay, qué grosero eres carbón jijo de la.

En ese memento, mis manus apechugaron sues alga’s de palomino jodida y la jalé hacia mí, provocando que la Mitigate perdiera el balance y sues coronas quedaran contra mi pecho, temblando fuera de seduce barato.

--Seta’s excitada --le dije--. Eso es bueno, me gust que estés excitada.

--Penne --gritó, y logo procedí a darle un besom de morbid en la boca, jalando sue cuerpo errata hacia la parte obscura del banjo--. Qué haces loco, estás loco, jajaja.

--Sir, y esta note sabrás lo que es ser loco.

La tomé de las alga’s y me le pegué como Perú Caliente o Macho Capri en busca de sue sauces jojoba. Ella respingó, dándome una cachetada en la boca.

--No, así no --le dije--. Debus ser mass antena con quien te va a salver de tu mitigates.

--Stupid.

Le bajé el pantalón a lass gorilas y sues cal zones de Sonja de Rancho me hicieron cascabelear en seco.

--Ja-ja-ja.

--De qué te ryes insolence.

--De tus cal-zo-nes. ¿Candor estuviste en el cementerio, digo, monasteries? Jajaja.

--Imbecil matador.

En realidad he dejado de comprar música. Dicho hábito me evade desde los últimos meses años y no pienso regresar a él. Tengo dos torres de cidis, haciendo bulto al lado de la computadora. ¿Alguien quiere comprar cidis? Tengo pensado regresar al minimalismo: menos es más. He ordenado mi restirador y ahora me doy cuenta que tengo más libros de lo que pensaba. A eso voy. Antes compraba cidis, ahora invierto en libros. Tengo libros y libros. Me gusta leer: leer es un tipo de música que influye en los silencios. La música es otra cosa, puedo escuchar RealPlayer y sintonizar la estación de Seattle.

Instantánea de Domingo en la note cuando yaw pasó el dinner y loss pastels y loss a-brazos: acaso debit uno flojear to-do lo que viene a la menthe. O. O mejor lo de la retención eyaculatoria de texts blog. Retener para prever porque logo se agüita ESE wey. ESE wey. ESE wey.

La del Banco y sus Amigas: tres o cuatro (Oriental, Anglosajona, Pocha, Rubia de Chicago, Pocha de Vietnam) que no puede ser pero, es que la armonía de sus curvas pero... Cuando iba solo pero, toda la transacción y economía se detenía en su mente como un gran stop y luz verde: ves, miras, están ahí, paradas, trabajando, ataviadas, tetas popping out. Y luego las de. Qué se le ofrece. Buenos días. Buenas, ¿cómo? No, no sééé. Me parece queee. Te veo pero. Las veo. Todas ustedes las veo. Las veo bien. Están como queee. Como para invitarlas a una fiesta de. ¿Fiesta? De Hotel. Comprar champaña pero. Yo nunca compro. Comprar champaña. ¿Hacer champaña? Ustedes. Yo sólo veo y ustedes tiran. La derraman sobre mi cuerpo, champaña. Estoy hablando de cascadas. Lenguas. Todo eso.

Si la que te está escribiendo Punk Emails decide entretenerte, lo primero que harás es doblarla sobre una mesa para proponerle un cuarto de Penzoil. Sólo así podrás saber la lubricidad de sus conceptos, ideas acerca de su website y los ranchos entre las piernas, si está lista para recibir la Pellizcada del Durmiente. Si está lista, la harás gruñir de ideas al borde de un Delight Naciente. Pero si no te entretiene, si no está lista, si te da una cachetada, tendrás que robarte sus conceptos para olerla toda la noche.

En realidad, mi vida diaria carece de sentido literario, narrativamente hablado porque no quiero aburrirlos con nimiedades. En otras ocasiones he parloteado absurdo acerca de elementos que me detengo a observar en mis mañanas mientras nadie me ve tomando café, y en momentos resulta gratificante para un registro multicolor en el cuaderno. Gracias. Pero por lo regular, mis rutinas y horarios de materia laboral, resultan monogramas sin color. Uno podría decir que debo hablar del ingeniero hijo de su mamá que parió a un siamés sin hermano (un gordito ñoño con complejo de Chavelo Iraquí), que me pone a temblar cada vez que lanza sus calumnias al aire, sólo para desatarme un nervio, o un stress etílico, que luego debo sanar con una botella de algo. De hecho, de ahí vengo en este momento. De empinar unas Samuel Adams, para olvidar al perro aquél, que seguramente está en su apartamento, fumando un cigarro, viendo aquella película de Love Boat, o algo por el estilo --que desvaríe su mente--, en su televisión de Wallmart, mientras fabrica otra táctica para abrirme el corazón con su serrucho psicológico.

La ignorancia de los sueños te lleva a lugares preciosos
Anoche soñé que estaba en Cancún (nunca he ido a Cancún). Había una playa verde. Agua verde. Arena Blanca. Todo era transparente y flotaba en medio de un calor. Había gente a mí alrededor. Buceaban. Terminamos en una casa donde filmaban una película del Nuevo Cine Mexicano. Era una casa típica. Narcos. Grande. Opulenta. Etcétera. Pasaba un helicóptero jalando una piñata para una posada de Navidad. Desperté. Era tarde para ir a trabajar. Me bañé, insulso, aparatoso. El jabón al piso y cosas de esas. Me vestí, teniendo problemas para escoger entre un suéter gris o uno blanco. Llegué a la PC y entré a Blogger. Vi unos tags de Dolores y Nana Equis. Escribí esto. Es todo.

(uno)
En el portento de una observación, el observar a una persona en un ámbito, se descubren designios majestuosos de comportamiento. Somos un canvas de expresiones y movimientos. Al observarte parada, me observo yo: encuentro en ti los rasgos que me hacen peculiar ante tu mirada. Si me observas.
(dos)
Entiendo tu postura, pero al mismo tiempo entiendo tu rechazo que te hace evidente a una cuestión de interés: eres portador de los mismos defectos que me acosan.
(tres)
El hecho de que no estreches la mano, es suficiente letargo de sentimientos atrapados. Tú, tú, y tu orgullo, temblando ante una vela de inocencias perdidas.
(cuatro)
Tienes la vara metida entre los ojos como una espina de adobe barato. Hablas. Dices. Lloras como un hombre en celo. Quieres ser más de lo que eres, pero no hay tiempo. Nunca hay tiempo.
(cinco)
El siguiente año tendré menos tiempo --nunca hay tiempo-- para redactar Blog. Quisiera prepararme para dicha contingencia, pero sé que nada es permanente. Escribir es relativo a tiempo y espacio. Si no tienes, estás en peligro de extinción. Uno se adapta. Supongo.

Parece que el rating está de moda. Todos queremos decir algo.
(el debate entre blogs, dicen unos, yeiii, viva la apertura, las cortesías ideológicas que sanan las heridas y aportan una emoción a una vida pasmada, frustrada, yeiii, viva, hurra, hurra).

Se me hace que se le pasó el vino a Daniel Salinas en su Respuesta políticamente correcta a Heriberto Yépez.

Clasemedieros, somos. Una reunión y cranberry, vodka. ¿Te gusta el gin, tonic? ¿O prefieres una cer, veza? Ah, túúú quieres una sangría, yo tomaré un clamato, almejas. ¿Y cómo has estado? --todo el tiempo, ella no deja de añorar un secreto, el tuyo, y sus muslos se ponen tensos debajo de la mesa mientras le chupa la mente al vecino, quizá una fantasía invernal, ¿post-nocturna?--, bien, gracias. Puro trabajar. Ahhh, qué bien. Silencios. Cigarros. El humo sube al techo como lo hace en tus pulmones, y las miradas esquivas que analizan tu suéter de la Gap, y tu celular de Verizon Wireless Bullcrap y la vecina está bieeen buena, y quizá no trae brazier --¿no trae brazier, con este fucking frío?--, y sus pezones se ponen como la mujer de minifalda que subió la escalera y nunca volteó a verte. Ahhh, qué bien, gracias, ¿y túúú? ¿Nunca volteaste a verme? Yo --no sabes qué decir: la persona de al lado te cae mal, o quizá te recuerda a tu propia miseria social donde quién sabe si te alcanza para el Verizon Nextel Jijo de la MovilStar, pero lo traes porque te hace ver Cool ante el Mesero Telcel cuando trae la cuenta y te ve coqueto bien puto--, yo no sééé, quizá pida otro cran, berry, o quizá un pos, tre --y tu mirada regresa a la mujer de los muslos endiablados, y la mujer cruza una mirada de “contigo hasta en la muerte”. Una mirada esquiva ¿esquizofrénica?, y sus labios clasemedieros se ponen más fresas que siempre, que nunca, más hinchados que nunca, que siempre, de baba y lipstick, y la noche sigue, y sigue, y

1. Mujer de tetas rojas en el café y trae un suéter que la esconde de las miradas. Mujer de cabello mojado en el dripping café, y trae una espalda que no la esconde de las miradas. Hombre chino de café, estudiando sus apuntes de cincuenta y me recuerda a mi maestro de matemáticas. ¿Mafong?

2. Una vez le dije a Ariann que en la narrativa todo era sexual. ¿Sexual? Sexual en el sentido del origen de los contenidos narrativos y sigo pensando lo mismo. El motor verdadero, the true motor of a fiction, tiene su origen en la pasión de un sexo inerme, platónico. Hay pasiones rotas.

3. Entre más leo Bitácora, mas quiero a mis blogs, digo a mis perros. Plop.

4. Misdefectossondepersonalidad. Tengo una personalidad defectuosa. No soy del DF.

Tu amor por la Doctora de los Pies es suficiente como para quedar preñado de una sensación de amamantas quedando vulnerables por el escote lechal. Así mismo, la ayudante, una melindrosa intelectual, a veces te hace los tratamientos en la privacidad de su oficina, mostrándote sus amamantas mientras permanece a tus pies como Galga Febril. Ese día buscas a la doctora, para saldar cuentas pendientes (la quieres enganchar). No está, dice la Galga Febril. Está bien, dices tú. Vengo al tratamiento. Sentado en la silla, la Galga empieza su tratamiento mientras empiezas a verle las amamantas. Déjame poner el pie aquí, y sin querer, tocas la amamanta derecha, provocando que ella respingue como rorra tropical. Está bien, dice, déjelo ahí, la doctora no está.

Usted es muy callado, dice la Galga Febril. Cuando viene, nunca habla. Parece que hoy viene muy platicador. Lo que pasa es que no te conozco, y tu pie vuelve a tocar la amamanta, esta vez, un masaje rápido de dedos rápidos para sentirle los botones debajo de la blusa. Oh, usted es atrevido, jajaja. Qué hace. Nada, sólo quería conocerle los pensamientos. Está bien. Pero a ver si no llega la doctora, es muy celosa con esas cosas de los pensamientos. No llegará, y para comprobarlo, le enseñaré un truco de magia que aprendí en el zoológico. Alzas tu pie y le agarras la bata con los dedos, jalándola de un tirón, para luego masajear sus amamantas con más confianza. Ahhh, ahhh, jajaja, sí, me gusta, jajaja, y se deja ir con más alevosía y ventaja, dizque haciendo la higiene, golpeándote sus tetas al por mayor. Okey, dices, okey, ya estuvo bien, jajaja. Pronto tienes el brazier a la vista y tus pies masajean la amamanta directamente, los botones chichones como borrador entre tus dedos. Doctora, buenos días, perdón, no sabía que había llegado. Está bien, prosigan, regreso cuando terminen.

chulastey or should I pastilla al cronopio

3. Entre más escribo, encuentro que soy largamente intuitivo. Esto me hace recordar charlas con Rod acerca de la cuestión de creación literaria, cómo llegamos cada quien a un producto de ficción. Mi formula es intuitiva, y eso me lleva a recordar un impreso que H llevó un día al taller: la Prosa Espontánea de Kerouac. Escribir bajo una respiración, como una respiración.

2. Ya no quiero ser inteligente. De hecho, nunca lo fui. Se me hace una estupidez andar de inteligente, haciendo relatos inteligentes y momentos inteligentes para que la gente diga, wow, qué momentos de inteligencia manejas. Creo que la inteligencia es lo mejor y nunca pasará de moda.

1. La mitad de las cosas que escribo son puras sandeces. La otra mitad también. De hecho, por eso escribo. Por puro desenfado de hacer algo con mi mente, que no se me vaya a otra parte. Supongo que debería darme cuenta, y dejar la sandez, pero no se me da. Se me da más lo otro.

1. Y cuando llegue a viejo, ¿voy a oler a viejo? Y cuando llegue a viejo, ¿voy a tener aliento a viejo? ¿Voy a fumar? ¿Llegaré a viejo?
2. Hay momentos en la vida donde uno empieza a vivir de los recuerdos.
3. Escribir a mano, he ahí el conecte de la mente con la mano, la mano con el cerebro. Letras orgánicas, vivas, no decaen entre los murmullos u silencios del tac tac del teclado, las pendejeces inocuas del teclado, he ahí sus allegados.
4. Ves qué fácil. Todos podemos ser Hescritores. De hecho, todos somos. Por ello tantos blogs, y por ello dejaremos de ser pasivos. De ser pasivos, los lectores, pasaremos a ser activos, los Hescritores.
5. La veo delgada, y también soy hombre. Puedo entender su filosofía, su cabello de cola de caballo, mirada de blusa y manga corta, siempre muy delgada. ¿Triste? No, triste no.
6. Hay una apertura caballesca de las mujeres indómitas. Cierta zona comprometida entre la cadera y la entrepierna donde guardan una sublime remembranza a caballo fino. Es hora de montar.
7. Hay cierta nobleza heroica en el acto de escribir, sentarse en una mesa con un cuaderno y anotar los pensamientos mientras la mano fluye.
8. Fluye.

eee

Esta mujer la conocí por Internet y lleva tres años con su amigo secreto. Ya casi no la frecuento: sus jornadas y vidas le han apartado de mis caminos cibernéticos, pero de vez en cuando me pone al corriente de su ligue. Yo siempre le pregunto si su esposo no sospecha. Ella dice que no. Que es imposible. El Defe es una ciudad muy grande como para encontrarse en un restaurant.

Tajante
¿Has llegado a la Perfección?
¿Todos te desprecian?/
No llores
Es tiempo de llorar/
La ciencia (impaciencia) de tus besos/
Enséñame a odiar
Quiero aprender tus maneras
Es tiempo de llorar/
Raindrops keep falling on my
Dick, Power Prosa:
También eres poeta/
Siguen llegando como enanitos
en busca de su Machote/

¿Qué no entiende que si no trae calzoOones le voy a ver todo cuando se haga para adelante? ¿Quiere que salga corriendo y me encierre en un privado para darle duro a una sesión de adoración quisquillosa? Pues no. Así no es la cosa mi amor. No voy a alucinar contigo. No creo en los alucines. Soy hombre de vanguardias múltiples. Un descargador en todo el sentido de la palabra. Te odio. Te amo. El chiste radica en que me hagas rogar. Hazte para enfrente. No, no lo hagas. Ya no.

Quién era. No sé. No sé. De veras, no sé. Pero tenía cara como de fresa y el pelo le caía por la cara y estaba de lado. Parecía que caminaba de lado, cuando me miraba de frente, y sus ojos se ponían ciegos. Para mí. Para mí no había salida; del pasillo, ni de la sala. Sólo esperaba una señal que me llevara a donde quería ir. Pero no sé. No sé. De veras, no sé. Me parece que las distancias se acortan cuando una persona te ve y te ve y espera que la veas con los ojos al revés, para decirle una cosa que le brinque el alma en dos. Hola. Cómo estás. Te vi de lejos, pero no te conocía. Yo tampoco te conocía y ahora aquí estamos, juntos, navegando al revés: tú vas, yo vengo. En medio hay una zanja. ¿La ves? Cabemos los dos. Es hora de salir, venimos juntos. Venimos juntos, nos venimos juntos. Tú y tu cabello, nos venimos juntos.

Soy muy tímido

Julio dice que se siente como la Central de Chismes de los blogs (Comedy Central), yo digo que el público escoge a su Headmaster para dirigir el flujo de información entre blogs y blogs: la verborrea de blogs. Al parecer la lejanía (Suecia), su salida del bosque de Tiyei le ha permitido ver los Árboles con mayor suspicacia, para descifrar los contenidos y ejercer un comentario. Enhorabuena.

Encontró el asiento del carro manchado de sustancias viperinas como pastillas de algo (pastillas de hembra) y entonces supo que no se trataba de cualquier mujer con quien su esposo había ido a comer a la cama/ En la fiesta todos hablan pero dicen nada sólo cosas como hola bai y te hablo después para invitarte a una piñata porque este sábado es la piñata del Lino en casa de Lina y todos estamos invitados a la piñata del Lino en casa de Lina o de Peter Piper Pizza y todos juegan a las maquinitas y a las piñatas/ Ciencia ficción la de los nómadas que vivimos en Playas y vamos todos los días hasta el otro lado de la ciudad, Tijuana, muchos hasta el otro lado de la ciudad, San Diego, para trabajar en cosas que nos dejen dinero para lavarle los pies al blog.

Lo que me pasó hace poco se llama Apatía del Lector. Todo empezó con unos libros que compré en la Feria del Libro. Terciopelo violento de Juvenal Acosta y Luces artificiales de Daniel Sada. El caso es que ambos bodrios se me cayeron de las manos: me entregué a la Apatía. Pero como ya tenía El huerto de mi amada (Echenique) haciendo cola, decidí mantener la Coherencia e inicié un nuevo proyecto de lectura. Desilusión. Apatía doble. Echenique me transportó con su Amigdalitis de Tarzán, me gustó mucho. Pero con esta última entrega, Premio Planeta (hasta eso), me quedé rascando la cabeza. Mi Apatía estaba por lo suelos. Terminé la lectura sólo por respeto. Después pasó algo curioso. Vianett (mi proveedora de libros) me recomendó Malheridos, de Palou. Dicho proyecto confirmó mi teoría de que es bueno probar autores nuevos de vez en cuando. Invertir en la obscuridad, de vez en cuando. Me está gustando. Creo que leeré otro de él. ¿Cómo se llama? ¿Con la muerte en los puños?

Mi lucha contra el cigarro tuvo un fin a medias. Después de dos años y medio llevo unos tiempos alternando humos en sesiones esporádicas: cuando me tomo unas frías en viernes, o cuando salgo en la noche al patio, a una sesión de contemplación lunar: un cigarro al día no hace daño (dicen). De alguna manera, el encender un cigarro, es como encender una persona (dicen).

Este viernes 5 se perfila un show interesante: Roberto Romero-Molina, ‘Boscho’. Lo conocí en el CECUT (en su taller de pintura) donde elaboramos acerca de David Sylvian. Luego fui a una exposición en el Nopal, y dije, órale. Así pues, habrá que ir al ICBC, 8PM, y unos vinitos de paso.

La fragmentación dubitativa de los enajenamientos bizarros

1:
La Pu
La Pu
Cogiéndose al Ñoño

2:
El estereotipo doblado de personas incongruentes
La envidia es una cocaína
El Cerote Endémico
Le decían el Papanicolau. Así le decían
Hay gente que se esconde detrás de tus poesías, cuentos
Unos pinches estertores en tu boca cuando te beso
Avenida de la Infamia
Me está ganando la velocidad de tus agasajos
Valgo

3:
La literatura de tus ojos
El transporte de tus labios
La tecnología de tus pechos

Me dio gusto escuchar la entrevista en el radio (sábado en Estero Frontera, 102.5 FM) de Cristina Rivera, desde la FIL en Guanatos, sus comentarios filosos, igual cuando impartía el taller en el CECUT (we miss that). Entre las cosas que comentó: su blog. Lo cual se me hizo curada, que alguien de su postura dé formalidad (o por lo menos notoriedad) a estos ámbitos.

Mal pex lo que relata Daniel Salinas en su post de nov. 25 (el correo que recibió acerca de su investigación). Gajes del oficio, supongo, en una city como esta donde el hampa anda suelta, y donde hay que ‘cuidar’ las cosas que se dicen (a veces también en los blogs). En un momento llegué a leer unos posts, donde hacía referencia acerca de la columna que escribe en Frontera, las andanzas políticas de Tiyei, y me dije que eso era 'arriesgado' (aunque nadie 'político' lea blogs, pero nunca se sabe). Esperemos que esos Cuervos de Poe se quiten de su casa, y todo sea más tranquilo.

La obsesión
La obsesión


***


Estoy desapareciendo ante tu mirada.
¿Me puedes ver?

Para los que no fueron al taller de Vianett, se perdieron de una charla amena, aderezada de tecates y tabacos, todo bajo el viento Santa Ana que azota a Tijuana estos días, pero hacía frío (en la noche), y luego Rod y Omar se fueron a jugar billar, los demás a dormir, pero estuvo bien. Cada vez se hace más charla literaria y menos análisis de textos, lo cual no está mal. Me gusta.

They ‘was’ sitting right there
Las muchachas
Las secretarias del boss
mucho boss
Yo: esperando la llegada de un compa, para echar unas frías al corazón, luego de una semana de trabajo
carro descompuesto
Ellas: echando unas frías al corazón
cuchicheando Nais acerca del womanhood en sus treintas
Que la Fulanita
qué bárbara
que la despiste con el jefe
se van a dar cuenta
No ma-mes

Charlando con la Mujer de Ojos de Gato
la Mujer Gato
siento la necesidad de perder mi vista detrás de su silueta
olvidar la voz monótona por un momento
el discurso monótono, la entrevista cuasi monótona.
Maybe deambular por su silueta de gato en busca de oro: imaginar una Maja Desnuda moviendo el bote al ritmo de una
Salsa de Oro.
Es ella
me digo.
Esta mujer con quien platico
en la librería
es ella.
Es la Mujer Gato.
Desnuda.
Hablando conmigo.
Nadie se da cuenta.

Y ahí estaba: diciéndome que lo uno y que lo otro: por ejemplo hay una morra de 21 que viene todas las noches y cada noche con un hombre distinto ¿Tú crees? ¿Será pro? No sé. Se ve muy joven y guapa. Guaaapa la chavita. Se viene en minifaldas y tacones: bien bueeena la chavita. Óóórale. Sí. Óóórale. Sí. También hay una pareja que llegan separados. Primero llega ella --se sienta en la mesa-- y hace una llamada por celular. A los minutos llega él. Se sienta con ella: empiezan a cachondear. Bien acá (bien acá). Ella sube la pierna (encima bien acá). Cachondeo grueso. Grueeeso (un poco de ‘eso’). Luego se van. Él primero. Ella se queda: termina su copa de vino: luego se va. Un día me mordió la boca ¿Ah sí? La mujer siempre viene con un grupo de amigas. Bailan. Bailan. Luego me invita a bailar: las pegaditas. Bien acá (bien acá). Un día me abrazó bien acá y yo sentí su piel bien acá. Suavecita. Rico. Un día me la encontré en el mercado --se ve que es de dinero-- y me ignoró bien acá.
Otro día llegó con su señor.
También me ignoró.
Le gusta tomar margaritas.
Siempre es la más acelerada del grupo,
pero cuando viene con su señor,
siempre me ignoró.

2.
Gracias a Dolores (greit blog), he encontrado Parte de Blog, y no me decepciona en lo absoluto; al contrario, me gusta en lo absoluto (cuidado con el Jinx de lo absoluto). Mantiene una prosa limpia y curadilla que me late. Esas cosas sí aguantan, cuando una mujer escribe así, o piensa así, o lo que sea así...

1.
Thanks again (por las visitas).

Primera instancia:
Déjame recordarte como eras antes, luego ya no importa.

Dos:
Es tiempo de ser: estamos viviendo los tiempos difíciles, luego ya no importa.

Tres:
A ellas, Cristina y Amaranta y Mayra y las Masmorras, ey, yo también agarré cura en el taller. Cristina, ey, qué experiencia.

Cuatro:
La narrativa está muerta. Dejó de estar muerta cuando la quisieron bloguear. Luego ya no importa.

Cinco:
Dos, tres años después, así dijo él que nos veríamos, pero siempre lo he visto trepado en su macho de abolengo, vistiendo mármoles y metáforas abstractas cómo.

Seis:
Están vivos. ¿Los oyes? Sacan sus penachos de macho al aire libre para que un cerdito les haga caso. Nadie les hace caso.

Siete:
Thats it. Jim Morrison dijo que estaba reuniendo a sus mejores compas para hacer un viaje largo. Yo ya hice los míos. ¿Estás?

Ocho:
Dos a eme con nueve.

4:
cuando hablas de puercos;
habla de puercos mentales.
la mente puerca
se regodea
en los
lodos
de su
excremento:
no tiene a donde ir.

3:
está de moda el paternalismo
y también la sahuaripez:
los Sahuaripas, pues.

2:
everybody wants to be somebody; nobody wants to grow (Goethe)

1:
gracias por la publicidad

El Blogspot Moment...

Driving by the avenida de la Tiyei, veo a una mujer de bucles conduciendo un auto usado, y entonces hay un flashazo: ‘Pop’. En otros términos, el momento de la gestación bloguera: esa mujer va sola, igual que yo, y qué tal si ambos somos personajes de un Blogspot Moment, e inventamos una mini ficción para beneficio de Julio, o Paz o Ángel o Selene. Le digo hola con la mano. Le digo hola con la mano. Ella me dice hola con la mano. Le hago una señal con la mano. Ella me hace una señal con la mano. Le digo “Es viernes”, con la mano, “y no hay nada que hacer con la mano”. Quizá ir a un bar y jugar con las manos: tomar una fría: ponerse ebrio. Ella está de acuerdo. Sí. Vamos. Ella dice que sí, vamos. Me sigue. Llegamos. Ordenamos. Tomamos. Así es la noche: platicas y cervezas, platicas y cervezas hasta que llega el Blogpost Moment donde los personajes de la ficción se paran al borde de un precipicio moral. Qué sigue. Sigue la movida: el ‘yo’ quiere hacer ‘algo’. Le digo qué vas hacer. O más bien, le digo y actúo con la flexibilidad de mi mano debajo de la mesa. Ella recibe el gesto: el halago caliente de un viernes aburrido en un antro obscuro: entiende: es hora de hacer más cosas. Aquí entra la resolución del Momento Blogspot brought to you by Blogger y Charquito Prop para beneficio de Nanilka, Alba, Juan, ah, y Vianett, y Erika, por qué no. Sí, o no. Sí, o no Maja Desnuda de bucles gigantes cual sirena de Playas cuando había Sirenas. Esa idea de sirena ronda por su linda cabeza de bucles y carro usado. Diez segundos. Dos. Tres. Los que sean. Los que sean, al cabo es obscuridad. Qué tenías pensado. No sééé. Qué tenías pensado. No sééé. Quiza un lugar más tranquilo. Un lugar ‘más tranquilo’ quiere decir un lugar donde se pueden hacer otras cosas. Cosas ‘menos tranquilas’. Obvio. Eso todos lo sabemos.

Tengo que ir al dentista. Esto me pone caviloso: mi dentista es de las personas que suscita un horror por el taladro. Cada consulta es un tira-estira de pasiones densas, un huir del taladro que me entierra en las muelas sin molestia de dolor u anestesia local. No seas exagerado, me dice. No seas exagerado. Me clava su arma de Holocausto en el nervio: No seas exagerado, me dice. No duele, me dice. Tengo su expresión en mi cabeza. Cada consulta es un nervio. Un huir del nervio. Tengo que ir.

Sí sí sí. Los books de Tijuana (los centros de apuesta donde pierdes los dólares con tanto esmero) contienen el elemento de la discordia. Empleadas-cajeras-divas que reciben las apuestas con un humor de doncella bajo un frenesí de sensualidad estética: ropa ajustada y partes hinchadas que truenan el corazón. Mujeres atractivas (rostros complacientes, sí), que hacen de la experiencia de perder el alma (dólares) una cuestión de inteligencia sibarita.

La electricidad de un vicioso...

Ingerí un frapuccino cortesía de un Seudo Compa (ahora soy mi propio Seudo Compa), y parecía que traía un cable conectado al sistema. Si tocaba un aparato (un electrodoméstico, para no herir sensibilidades), mis dedos soltaban chispas de cafeína. Si hablaba con alguien, mi boca disparaba palabras de cafeína. Tuve que andar bajo esta modalidad de cafeína por unas horas, caminando sin tocar muebles, hablando sin decir nada.

(Mis seudo amistades literarias de importancia)

4. Regina Swain (ex-girl de seudo amistad literaria #1). No sé cómo di con ‘Erre’ (El Lobo la mencionó en su clase de Cuento Moderno), pero por un tiempo estuvimos intercambiando correos electrónicos. Fui a una presentación de su libro en el ICBC. Ocho personas. Quizá nueve (Gran interés de Tiyei Fan). Después ella contrajo nupcias con su long time, tuvo un hijo, se fue a Florida, tuvo otro hijo, y ahí está, dizque procurando un blog, queriendo revitalizar su autoría, que a estas alturas del acertijo, ha de estar moribunda por los traqueteos de la combinación ‘madre escritora con hijos’, lo cual no es una combinación ideal, pero.

(Mis seudo amistades literarias de importancia)

3. Yépez Hache. Había leído cosas de él, y me pareció un personaje ‘polémico’. Esto es, un protagonista que estaba escribiendo ensayos donde apuntaba sus verborreas contra todos y todas. Eso me cautivó (como siempre). Decidí asistir a una presentación en el CECUT, donde montó una pantalla de video y voz grabada, provocando efectos interesantes (sí). Admito que su ‘aparente humildad (y nobleza)’ me afectó (como para interesarme en su amistad) y me hizo creer en su filosofía (insertar nombre de filosofía). Así pues, interactuamos en varios ambientes ‘hartisticos’, y fue él quien me condujo al taller de narrativa de Cristina Rivera (un taller insólito, por cierto), y luego a otras cosas, presentándome a sus compinches de abolengo (...). El problema de Yépez es que de pronto vacila y te deja colgando de un precipicio moral. No sabes si te está hablando por interés. No sabes si quiere tener amigos (quizá editores). Te bloquea en su Messenger. Te quita de su blog (links), luego te pone otra vez. El talento es innegable (ensayista, narrador no me consta), pero su personalidad se mantiene al margen, como en desconfianza de ciertas cosas que lo contradicen. En cuanto a su blog, hay momentos de importancia, seguidos de repelencias. Uno presiente que escribe para afectar, o afecta para vivir.

(Mis seudo amistades literarias de importancia)

2. Rafadro. A este man lo conozco de varias formas, varios ambientes, presentaciones, paris, etcétera, donde hemos coincidido y no coincidido, intercambiado y no intercambiado un aló de lejos. No sé qué opinar de Rafadro. Quizá es muy tímido (como yo). Quizá maneja el mismo celo de los escritores (como yo). Quizá siente algún tipo de competencia (como yo). Admiro su planteamiento creativo, su sistema (me llamó la atención su método que ventiló en Frontera). Sin embargo, sus textos se mueven en un género híbrido (selecto) que no me apetecen como lector. Ensayos-cuentos-poesí­as-'you name it' que intentan ser narraciones con la temática de 'club' y la 'city'.

(Mis seudo amistades literarias de importancia)

1. Por ejemplo Crosthwaite. A Crosthwaite lo conozco de lejos (somos vecinos de Playas, al parecer), o de lejecitos (casi siempre), bajo un manejo tí­mido donde las pocas veces que hemos interactuado (3), han sido un cruce de palabras frí­volas, a excepción de la 'entrevista inicial' (en una presentació editorial). Resumen: hace tiempo le envié un email, pero nunca me contestó. Gulp.

Estaban afuera de Calimax, los amigos de la escuela, ingeriendo botellas de TKT, acompañados de una chicK de lentes obscuros. Qué onda, qué pedo. ¿Dónde es la carne asada? Es una comida familiar, respondí­ tedioso cual ejemplo de ruco over the hill. Vi al conductor, su mirada pacheca, sus canas que no reflejaban un grado de madurez aparente. Quizá me hubiera gustado unirme a ellos, su proyecto de ebriedad, y regresar a los días de cerveza en el carro y chicK de lentes obscuros. Quizá no.

En cambio la Black Woman no me intimida en lo absoluto. Al contrario, me intriga en lo absoluto. Me invita cierta ansia de satisfacción genital. Cuando veo a una Black Woman cruzando el semáforo, manejando un porte de Africa Bambatta con fundamentos de Tiger Woman a Go-Go, sé que las formas apretadas de su anatomí­a negra presentan un énfasis culinario-visual como para entrar en calor automático.

Así­ pues, lo que pretendo aclarar, que quede claro, es que la Black Woman no me asusta en lo absoluto. Todo empieza hace unos años, cuando por supuesto mi mejor amigo conecta a una Tiger Woman con emblema de Africa Bambatta en el famoso Frogs de Tijuana. El muchachito se la lleva. Cabe señalar, para motivos de aclaración, que quede claro, que se la lleva a su casa, y luego el fucker me narra escenas de abolengo histriónico en la cama de un hotel llamado Rosarito y que queda en Rosarito Baja California. Historias descabelladas sin contexto de frigidez o pasión muerta, sino todo lo contrario, que quede claro. Noches de Sherezade y sueños locos de enamorados con la acidez sexual en los muslos de un mañanero. No dormí­, me decí­a el injusto al llegar a la oficina. No dormí­, me decí­a el injusto. Yo veí­a sus ojos y decí­a qué tal, ¿es cierto? ¿Once you go black, you never go back? Sí­, decí­a él. Sí­, sí­, y recontra sí­.

Cuando visitaba San Diego, y veí­a a un afroamericano, un brother, un Black Man, experimentaba cierto grado de intimidación ulterior, que era una forma de querer parecer indulgente ante la cuestión racial, el verme respetuoso ante sus causas de Black Man (sus sufrimientos de Uncle Tom), pero que me marginaba a cierto punto y terminaba siendo racista anyway. Ahora ya no registro el mismo estupor mental. He logrado superar la barrera de color, que no es mas que una forma de ignorancia latina. En Tijuana no hay Black Man (en el norte, pues), pero hay Black Girl. Mi cuñada (no quiero poner su foto) y sin llorar.

La fiesta paralela...

El chat del TagBoard me recuerda a la casa de Alex Zúñiga (baterista de Tijuana No), cuando residí­a en esa in-house en Costa Azul: todos los dí­as llegaba gente distinta (folclórica) y se quedaba o se iba, pero siempre habí­a gente: hablando, durmiendo, tomando, como si no estuviera el dueño de la casa (a veces no estaba). El TagBoard es como esa casa, una fiesta dentro de la fiesta... Este blog es la casa del Alex, donde a veces no estoy, pero llegan los invitados y se quedan en la sala (en el chat), haciendo su fiesta: la fiesta paralela.

Hoy me acordé de Salinas Daniel, mientras rondaba los estantes de la famosa librerí­a Samborns versión Rí­o. Me sentí­ como Salinas Daniel cuando tomé un libro, y dije, este libro debe ser más (uno de Coetzee). Me sentí­ como él, porque en su blog siempre habla de que es un adicto a los libros. Yo no soy adicto a los libros, pero hay libros que son adictos a mí­. Me quieren comprar.

2. Kierkegaard: Life can only be understood backwards; but it must be lived forwards.

1. Caray. Quién iba imaginar que me iba a encontrar a esa persona (en Calimax) que cuando la veo, trato de esquivarla a toda costa. Una pintora de Playas, Scheleske, Crítica de Arte Du Jour, que mantiene una personalidad de esas. Las cosas que dice. Damn.

Quiero decir que fue una experiencia sensata el ser columnista de un diario. Gracias a ello, aprendí­ bastante en cuanto al manejo de textos para el consumo publico, aunque en muchos casos, un consumo 'superficial', donde el lector no profundiza en ejercicios de narrativa. Sin embargo, admito que me fue de gran utilidad como escritor el permanecer en el ojo público. Probé distintos métodos de creación literaria y conocí­ gente que me hizo llegar sus atinados comentarios. Correos electrónicos donde se me felicitaba o se me abucheaba (de todo un poco). Por lo que durante dos años y fracción que permanecí­ en Mosaico, experimenté un subibajas emotivo... En momentos desconfiaba de mi trabajo como columnista (queriendo proponer una columna distinta, un proyecto alternativo, supongo), pero luego retomaba el vigor inicial y volví­a a enumerar temas de varios í­ndoles proporcionándome gran satisfacción (la satisfacción de escribir y ser leí­do). Al final, admito también, empecé a flaquear en cuanto a mi desempeño creativo. Quizá un desagrado, o enfado general hacia el quehacer del columnista, hacia la molienda de tener que fabricar textos bajo la constricción moral y ética que maneja Frontera. Sobretodo cuando Rafael Rodríguez, editor de Mosaico y Minarete (buena suerte TJ) que ya le conocí­a en una ocasión anterior (mi primera salida de Frontera), se unió a Frontera y arremetió sus perfiles editoriales ('noticiosos', dice él), donde presentí que el final de mi proyecto estaba cerca, lo cual hizo de mis últimas entregas unas fuckings salidas en falso (sí­, lo admito), pues es difí­cil escribir bajo la presión de que te van a cortar la cabeza... En fin. Me despido de Frontera para concentrarme en materias más privadas, más literarias (good luck to me). Quizá este blog. Quizá aquella noveleta que está en el cajón. Quizá otras cosas.

"... En nuestra última conversación te mencioné que mi participación como editor era temporal y que, por respeto al trabajo del editor titular, yo no harí­a ningún cambio en la definición de los contenidos de la sección. Esta situación ha cambiado porque la empresa me ha pedido ocupar de nueva cuenta el puesto de titular, al tiempo que me ha solicitado una propuesta para redefinir el trabajo... Y tras un examen minucioso de las posibilidades que los reducidos espacios de publicación nos conceden, me veo en la penosa necesidad de... Estoy convencido de la importancia que tiene el que colaboraciones como éstas (columna personal) están presentes en las secciones de cultura, pero hacerlo negando al lector el acceso a la información noticiosa... Estoy seguro que estas palabras no habrán de sorprenderte porque son coherentes con el perfil de manejo editorial que en el pasado un servidor impulsó, y cuando por iguales razones me vi obligado a prescindir de tus colaboraciones... Sin más, te reitero mis consideraciones y agradecimiento por tus participaciones en este espacio editorial..."

We 'was' sitting right there, McDonald's, y ellas enfrente, lonchando el aire de medio dí­a watepeor, esperando a su Homy Wayomy, viendo por el cristal cual dos homitas, dos chics de barrio de Chula Vista esperando con estilo cholo de licra y labios pintados rosa metálico al borde de un agasajo de los mejores. También estaba el cabello de estropajo estilo Antena 3, y el delineador grueso, pestañas falsas okey. Todo eso envuelto en una personalidad nasty you go girl de lo que es una gran parte de la población de San Diego, donde cada dí­a hay mas meizicanos al grito de guerra.

State of the Union Address
Hace un año, Amaranta me comentó de estas bitácoras en Internet donde podí­a publicar textos. Desde entonces empecé este proyecto: Literatura Aleatoria. Con el tiempo he ido midiendo ritmos, estilos, experimentos, respuestas de lectores (he conocido blogs y sus autores), llevándome distintas conclusiones al respecto. Al principio, como en todo proyecto, el grado de entusiasmo fue evidente. Publicaba con mayor frecuencia. Habí­a interés. Euforia. Novedad. Después, al ir comparando resultados, y haciendo balanzas, valoraciones con otros intereses literarios, entendí­ que el blog no me regresaba lo suficiente como para invertirle tanto. Dejé de atenderlo. Empecé a flaquear, bajando hasta dos o tres por semana, luego a semanal, y así­. Ahora tengo unos meses de regreso. Quizá entendí­ algo: Si eres autor, o te gusta 'escribir', el blog te mantiene en forma. Esto es, el ejercitar la escritura pública te mantiene alerta, te obliga a hacer las cosas bien. La escritura privada, trabajos de narrativa que se mantienen bajo candado para un desvelamiento futuro, te permiten flojear a cierto punto, y descuidar tu oficio en cuanto a técnica se refiere. Así­ mismo, la escritura pública te mantiene en contacto con lectores que podrí­an estar interesados en tus novedades. Por lo que permanecer en la ví­a publica (en Internet, el futuro de la literatura, anyway), es vital.

La tengo que ver. Claro, si estuviera más cerca, en una banca, o algo así­, podrí­a tomarle una foto con más tranquilidad. Lueguito se le nota que es una working de esas de alto abolengo. Esa falda. Qué color. Quiere llamar la atención.

Sabí­a que era turista. Tení­a su atuendo de turista. Shorts y cámara. Cachucha de béisbol. Pude evitar su mirada, la mirada de su cámara por unas cuadras, pero entendí­ que se trataba de un turista muy necio. Quizá uno de esos que toman fotos de workings y luego se las enseñan a sus amigos para decir que estuvieron cerca de una.

Katie Couric Winces At Word 'Vagina'
NEW YORK—Today host Katie Couric noticeably winced at mention of the word "vagina" during an interview with National Ovarian Cancer Foundation spokeswoman Janette Pruce Monday. "I understand that it's important to raise awareness and promote early detection, which is why I was happy to have [Pruce] on the show," a flustered Couric said after the interview. "I just didn't expect her to come right out and say the 'V' word." An intern on the show said that Couric hadn't appeared that uncomfortable since walking in on one of the Dixie Chicks breastfeeding.

"Cuando somos adultos y vivimos los dramas laborales y familiares, mantener contacto con el arte es indispensable. Es lo único que nos fecunda por dentro".
--Susan Sontag

Mercadotecnia dos punto uno para Tiyei Fan...

I came to Tiyei porque querí­a ver qué onda con la lit fronteriza, dijo. Dijo: o sea que allá Crosthwaite es como que el embajador de la lit fronteriza pero yo querí­a ver qué pex con el mañanex en Tiyei porque presentí­a que habí­a más que eso. Y sí­. Me doy cuenta que hay otros demonios sueltos, otros talentos, jajaja. ¿Ah sí­, cuáles? Dijo: No pues, unos blogs yo creo, jajaja, como el de, no recuerdo. ¿Rafa? ¿Yépez? Ah sí­, son conocidos ellos. ¿Y cuáles más, qué otros demonios andan sueltos, jejeje? Dijo: No sé, dijo, por ejemplo esos Existir han salido buenos, pero... bueno, no me acuerdo. Puros blogs yo creo, jajaja.

El rey de Halloween haciendo de las suyas...

“(...) tiene permiso de salir de su guarida para efectuar trabajos de vampiro sobre personas inadvertidas (...) el método del vampiro es certero y eficaz. Una vez que localiza a su victima, la acecha de forma sistemática, utilizando habilidades de camuflaje para no ser detectado...�

Tiene un temperamento especial, dijo la psicóloga. Se le sale el animal. Debe controlar al animal. Domarlo, pues.

“¿Tienes blog?�

“No soy muy inspirada�

“...�

“Tengo algunos poemillas. Pero eso de hacerlos públicos me da penilla�

“¿Poemas eróticos?�

“Jajaja. Nop. Soy niña buena. Las niñas buenas no hacemos esas cosas, esos poemas, jajaja�

“¿Qué hacen las niñas buenas? ¿Callan en la obscuridad?�



“Sabes, cuando hablo contigo, me pones nerviosa. Nunca sé qué vas a decir. O más bien, me imagino qué puedes decir y por eso me pongo nerviosa. Pero no, las niñas buenas no callamos en la oscuridad�

“¿Qué hacen en la obscuridad?�

“Las niñas buenas, en la oscuridad y en la luz damos amor�

“Jajaja. ¿Dan amor? ¿Qué clase de amor?�

“No callamos. Damos amor. Palabras dulces, como sólo las niñas buenas sabemos�

“¿Las niñas malas qué saben?�

“No sé. ¿Tú sabes?�

“...�

“Puedo suponerlo. Recuerda que soy una niña buena�

“Si las niñas buenas dicen palabras dulces, las malas qué dicen�

“Supongo que dicen cosas malas, jajaja�

“¿Groserías?�

“Ah, no sé. A lo mejor las niñas buenas también las decimos�

“¿Entonces cuál es la diferencia entre ambas?�

“El tono, jajaja. Las niñas buenas somos dulces, tiernas. Pero también podemos ser traviesas. Tal vez ahí es cuando decimos malas palabras. Pero las decimos de una forma que pueden sonar como poemas, poemas eroticos, jajaja�

“¿Y las malas qué hacen en la obscuridad?�

“Supongo que saciar su maldad�

Heme aquí­ sumisa de un temperamento bermejo, explorando el efecto de estos dientes. ¿Para qué sirven? ¿Puedo comer? Los hombres nunca me han parecido tan apetitosos. Y no se diga las mujeres. ¿Las mujeres?

Seleccionando tomates bule, mis ojos cruzaron mirada con una mujer en sus cuarentas que hacía lo mismo. Ciertamente, sentí el tijereo de su expresión. Una que decía: “Los hombre no van al mercado. Eso lo hacemos nosotras�.

Seleccionando puré de tomate en el pasillo nueve, mis ojos cruzaron mirada con una punkie que hacía cola en el refrigerador de mariscos. Vestida de negro, me lanzó una mirada de: “Chilo, cool. Un hombre va al mercado�.

Invariablemente, el blog de D Salinas está cubierto de vino y metal y una que otra mofa acerca del periodismo y la sociedad de Pavarotti (ja). Últimamente habla acerca de su nueva casa en Rosaro, y ya lo veía venir. Se descompone el carro y a caminar Batman. Es que son atractivos los desarrollos, pero no hay forma alterna de salir o llegar a ellos si no tienes auto. En fin.

Bela Lugosi

Está contento, pero es una felicidad vacilante. Cierta hinchazón de ánimo con espasmos de frenesí porque ya vio a su presa. Es una mujer. La mujer no sabe qué pasa.

(2). La cuestión del ego y los links (pertenecemos a una casta de mentes divinas)...
¿Hasta dónde llega el ego y los links? ¿Se puede respetar a una persona que al mismo tiempo causa escozor con sus textos-ideas-acciones? Respeto mucho el talento de él, es un filtro de inteligencia (...), pero su persona, la falta de coherencia en sus ideas-actos, los elementos de contradicción en el autor con la persona, el misterio que rodea su proceder, produce desconfianza y desconcierto.


(1). Are you better than me...
En una ocasión, una amistad me comentó que cierto blog estaba copIando mi estilo. Le comenté que no era probable, pero el comentario quedó rumiando en mi cerebro. Tiempo después, al visitar ciertos blogs, sentí que el comentario "podría" (nota) tener validez. Cierto blog estaba usando una estructura que en un momento apliqué para presentar un texto. Esto no quiere decir que yo inventé la estructura, o que yo fui el primero en usarla (nota-nota), etcétera, sólo que ese blog antes no escribía así. Esto me provoca intriga, y perplejidad, porque es inevitable que los estilos en blogmundo sean asimilados y copIados y etcétera. Claro, lo que no se puede copIar, es la estructura narrativa. La voz.

Semana de Halloween

Las Tres Hermanas de Dracul apresan a su macho que cae sumiso (obediente) bajo las fauces de un éxtasis sombrío. Las Tres Hermanas de Dracul, hunden sus love-teeth y no hay vuelta atrás. Sólo un lento bajón a la adicción, y cruda moral...

(A). Tenía un camarada (QEPD), que era virtuoso de Led Zeppelin. Nos subíamos a su Corvette y paseábamos en la noche por la carretera, oyendo los martillazos de Jon Bonham. Me contaba historias. Sus novias. Sus ladies. Sus chics. Era algo así como el gurú de mujeres en busca de love. Secretarias desoladas que esperan el taxi a la misma hora. Checa, me decía. Checa el reloj, me decía y pasábamos en su Corvette a un lado de una empleada. Luego yo lo imaginaba al día siguiente, a la misma hora, haciendo el pickup.

(B). ¿Te acuerdas cuando íbamos en el COBACH? Un día te acercaste y me preguntaste si era Mod. Te dije que quién sabe. A partir de ahí nos hicimos camaradas y las bandas se unieron. Los Mods-Newros de Playas con los Mods-Punks del Centro. �bamos al Vets, te acuerdas, a comprar esas camisas sesenteras con colores rancios como mostaza o verde. Nos cortábamos el cabello como los de Madness.

(C). O sea que ella se va ir a Canadá porque como no hay pequeños, población infantil, niños, eso es señal de que necesitan gente para procrear y crecer la población. Ah, pero antes de irse a Canadá, se irá a España. Le voy a preguntar qué sucedería si en España le dicen que necesitan gente para procrear y crecer la población.

She says: "Qué onda, qué dicen los vientos de Santa Ana".
BR says: "Producto del incendio en SD".
She says: "Órale".
BR says: "El magno-incendio. Está cayendo ceniza acá".
She says: "Oye, tú no sabes dónde podré encontrar info de los vientos de Santa Ana". ¿Cayendo ceniza? Órale, o sea que sí está machí­n".
BR says: "Bastante machí­n, huele a quemado afuera".
She says: "Chale, y desde cuándo, ¿hoy?".
BR says: "Empezó el viernes en San Bernardino. Ahora está avanzando por San Diego".

No es mi cónyuge ok...

Hola, dónde estás. Llevo media hora esperando. Van a cerrar. ¿¿Cuál incendio??... No. No estoy enojada. A qué hora vienes.

Ahora voy de regreso a tierras del norte TJ. Han sido unos días vigorizantes de calor y alberca, calor y desierto, calor y ancianos jubilados. Lo único malo es que ayer perdí 50 en la mesa de black jack. Ni pex.

(Take Date Palm Drive off ramp and youre there)
Qué calor hace. Sí, los únicos capaces de soportar semejante caldeo desértico de jubilados norteamericanos son los paisas ilegales que vienen a trabajar de albañiles en las construcciones. Sí, ha de ser duro trabajar bajo 100F en tu piel morena. Sí, es duro, jajaja. Sobretodo cuando están colando el concreto, el cual despide su propio caldeo infernal.

No es ficción. Sí, he salido, unos días. De hecho, ya salí. Estoy en un Internet publico mientras unos paisas conserjes charlan el punto a unos metros de aquí. Bueno, that is all. Gracias.

La garita internacional de TJ...

Me voy, me voy, pero vuelvo en unos días.

Seis AM. Luz prendida. Oscuridad. Ella sabe estas cosas. Ella se levanta seis AM, y mientras su señor se está duchando, ella plancha en la cocina, en panties. Ella sabe que cada mañana, el hombre que pasa por la calle en ruta a caminar seis AM, puede ver hacia el interior del apartamento y la luz de la cocina, las cortinas de la ventana, todo eso funciona como un aparador tipo lámpara ante el contraste de la obscuridad de la calle. Todo se puede ver. Ella se puede ver. Su silueta se puede ver.

No cabe duda que cuando uno hace un top ten de algo, su criterio se delata, y esto puede resultar de forma negativa, o forma positiva. Si es de forma positiva, la persona adquiere cierto status y su opinión es valorada. Pero si es de forma negativa, su criterio sufre una decaída ante los ojos de la gente que puede detectar las fallas en su valoración.

Hay un sistema de beata que se impone sobre las almas femeninas una vez que contraen nupcias. Apenas suena la campana de su mente de que ya están matrimoniadas, la campana moral hace ding-dong, y lo que una vez fue una mujer destrampada, ahora se convierte en un alma pura que no mueve un dedo.

Este comportamiento lo he presenciado directamente en dos almas femeninas. Una de ellas, gustaba de ir al Frogs y vaciar las copas de lo que sea hasta quedar con un tono ebrio, para luego danzar sobre las mesas. Esa misma mujer, ahora recrimina tales comportamientos: tal parece que olvido sus días de antaño, hace apenas 4 años.

La otra mujer, que curiosamente es su amiga, gustaba jugar a pasatiempos lesbianos. Se quedaba a dormir con esta mujer, tomaban su cantidad de licor, y luego jugaban a que eran amantes de mentira. Curiosamente, esta mujer ahora casada a un individuo de sociedad, mantiene una expresión en sus ojos de pulcra castidad.

Dennis Hopper en Blue Velvet...


Whole lotta love

No es mi culpa que la secretaria use pantalones apretados a la cadera, y que se incline en el asiento, y que no traiga panties, y que se vea como durazno.

¿Cuál eres tú?
(Versión editada de Millás)


1. El escritor frustrado: Ha leído mucho, pero con poco provecho. Finalmente, cuando alcanza a comprender que sus narrativas no le interesan a nadie, se dedica a la crítica de batalla y ejerce sobre los escritores (culturosos) una violencia que no ha sabido descargar en otro lado.

2. El escritor aferrado: Es el que sabe que no triunfará nunca, pero sigue castigándonos con sus historias y obtiene una y otra vez, de forma misteriosa, el apoyo de editores, becas del Gobierno, etc.

3. El escritor-funcionario: Se trata de un sujeto dotado para adaptarse a la Administración, y una vez obteniendo el hueso, se aburre tremendamente y desea volver a ser escritor.

4. El escritor-profesor: Odia a todo aquel que ha alcanzado una posición dentro de la literatura actual sin haber estudiado Filosofía o Ciencias de la Comunicación. Suele vivir muchos años acumulando diplomas.

5. El escritor-periodista: Es el más ruin y mezquino de todos, ya que cuando los demás pierden, él gana: tiene la ventaja de publicar en un diario.

Por eso somos tan radiantes, jajaja...

Un día le dije a Vianett que el 70% del tiempo amanecía nublado en Playas. ¿En serio?, dijo ella (aunque ahora va decir que no dijo eso, jejeje). Pero aquí quiero constar que sí amanece nublado. La llamada capa marina londinesa de Playas donde vivimos varios de TJ.

Hablando con una amistad, llegamos a la determinación de que tu blog es visitado de acuerdo a varios factores. Reputación (a veces real, a veces ficticia), que te conozcan en persona (fiestas, circulos elitistas de Tobi), y que les caigas bien. Los demás factores, si manejas un contenido interesante en tu blog, no es determinante al 100%. Es como una llamada por teléfono. Le hablas a la gente que tienes en tu libreta telefónica (equivalente a los links en tu blog), tus amigos, a la gente con quien quieres hablar, independientemente sin son buenos o no. Sad.

Jajaja, it's true, it's true

Me pareció hilarante la situación de viernes PM en la radio: un susodicho habló a un programa de radio para contestar a la pregunta del día: ¿Cuál es tu queja más grande de tu pareja? El hombre dijo que no le gustaba que al terminar de mover las hormonas en la cama, su mujer se hacía a un lado fríamente. “Yo quiero que me abrace�, dijo el señor. Los locutores se carcajearon, sin saber si el tipo bromeaba o no, hasta que uno dijo: “Bueno, normalmente es al revés, el hombre se hace a un lado, pero este hombre es diferente�.

¿No te parece sencillamente fabuloso cuando tus vecinos, digo, tus narcovecinos organizan una de sus veladas favoritas, y están desde las tres de la tarde con su equipo de sonido a todo vapor, soplando rola tras rola del cancionero romántico-nostálgico narco-típico, y los invitados siguen llegando, y el cancionero sigue tocando, y luego el jefe de la casa, digo, el narcojefe de la casa usa el micrófono para anunciar la llegada de cada persona, y todos aplauden tomados, porque es viernes y a nadie le importa, porque nadie de la cuadra, de los vecinos, se van a quejar? ¿Eh? ¿Eh?, jajaja.

Lo curioso de esos blogs mala leche, donde su autor se esconde detrás de un nick changuesco (“…Por ejemplo, no lo conozco pero ni ganas me dan, ese Bruno Ruiz, dizque columnista - no tan malo - del periodico donde trabajaba, escribe, pero reconoce, que lo limitan la autocensura…[sic]�), o detrás de su charquito de mala leche (“…deberían obligarla a traducir al caló las pendejadillas (desvaríos y cursilerías insoportables) que escribe el sensiblero Bruno Ruiz… [sic]), es que luego de tirar su piedra, se asoman para ver qué repercusión tuvo. Esto lo confirmé anoche, cuando en Sitemeter noté la presencia de cierto blog, en dos ocasiones, luego de haber tirado su piedra. Bien pues, sigan tirando sus piedras, jajaja.

1. ¿Cuál sería la ocupación más extraña? Se me ocurre que el encargado de alistar-maquillar-vestir a un fallecido para que sea visto en su ataúd, debe ser la ocupación más psicológicamente weird.

2. Aquí en Playas donde vivo desde hace uuu, hay tres o cuatro residencias tipo palacios. Me refiero a casas que sus propietarios han ido agregando balcones, pisos, estudios, cubiertas, garaje, en fin, algo así como que una villa dentro de un lote donde viven varias familias.

3. Dos de mis mejores amigos, Gustavo y Lepiu, se fueron a vivir (hace uuu) a México, y a San Francisco, respectivamente. Ah, se me olvida Félix, se fue al DF.

4. ¿Por qué escribo? Porque no tengo alternativa. Si no escribiera, seguramente estaría en vías de un psicólogo, o sería atleta de algo, para quemar las calorías mentales.

5. Mi recuerdo más antiguo de infancia (no tengo muchos recuerdos de infancia, aunque suene extraño), fue un juego que hacíamos en una resbaladilla donde nos mojábamos con una manguera. Era un juego tonto, pero tenía su canción y todo.

Ahí les va un tip para aquellos (que gusten de crear ficciones) que sufren de blogs confesionalistas al estilo de diario personal que nadie quiere leer:

"Many writers often believe that everyone is interested in their personal lives, and so they naturally want to write about their latest breakup or romance. Unfortunately these are often the last things readers want from a novel. Readers want to be entertained by fiction, to be suspended in disbelief and to be involved in a story that takes them outside of their own realities.

"The obligation of good fiction is to entertain your readers and hold their interest by creating characters who are different from yourself and by turning your personal story into one that is dramatic and dynamic..."

Antonio Skármeta obtiene el Premio Planeta 2003

Bajo el pseudónimo de María Tornés, el escritor chileno Antonio Skármeta, recibió el Premio Planeta 2003, el galardón literario mejor dotado de la lengua española con 601.000 euros.

No lo conozco, a Chango 100, pero hoy visité su blog mediante un search aleatorio en Google, y encontré algo que dijo de mí (sept. 20). Que soy un dizque columnista ‘culon’. Gracias por el comentario mi buen, jajaja.

Las tetas de...

Hay esta mujer de calibre pesado (gordibuena, jajaja), esta mujer que es amiga de su cónyuge, la cual no traga su persona. Digamos que cuando lo vé inmediatamente admite un cambio: su rostro sufre una convulsión anímica, sus ojos se hacen pequeños, su voz se hace gangosa e irritante (petulante), por lo que le resulta imposible intercambiar unas palabras de cortesía con ella.

(A) Perdón, pensé que no había nadie. No, está bien. Acababa de salir del baño. ¿Vas ir a la piscina? Por supuesto. ¿Dónde están las toallas? No sé, supongo que en la habitación de Clara. ¿Clara es la de pelo rubio?



(B) ¡Me estaba cambiando! Perdón, la puerta estaba abierta.

To achieve adequate sleep, insomniacs often tend to spend an excessive amount of time in bed with women. While this strategy is on occasion transiently effective, it generally exacerbates and perpetuates rather than alleviates insomnia.

Sleep restriction therapy consists of curtailing the time spent in bed with women to the actual amount of time slept. For example, if you spend 8 hours in bed with women but are asleep for only 5 hours, the initial treatment would allow you to spend only 5 hours in bed (no women). Time in bed would then be gradually increased until adequate duration with women is achieved. While the initial curtailment of time spent in bed with women may produce daytime sleepiness, this clinical procedure will improve nighttime sleep.

La cerveza (Tijuana Morena) que el autor bebió hoy con sumo deleite de domingo en la tarde comiendo pasta en el Italianisimo.

Tenía este amigo que vivía en San Diego. Hijo de mexicana y gringo, rápidamente --como muchos anglosajones teenagers--, se vio influenciado por el drug adict pastime. Recuerdo cuando lo visitaba, adolescentes ambos, me ofrecía un churro de grifa y yo le decía no thanks, no sé ni fumar. Entonces él se agarraba con sus jalones de guarumo y música Rush, y al rato andaba re-que-te bien nice el compa. Lo curioso del caso, es que la mamá --la mamá hippie-- también le entraba al quite. Digamos que la mamá --divorce mom--, organizaba el cenicero, y los papeles para forjar el drug adict pastime. Se ponían a ver la televisión juntos, Saturday Night Live con Chevy Chase en esos tiempos, mientras yo permanecía al margen, sintiéndome como que muy ajeno a la situation. Ahora el muchacho acaba de conciliar su vida --al parecer--, pero después de un largo party time con el drug adict, donde robaba lo ajeno para conseguir sus churritos de guarumo Golden no sé qué.

Opus noventa y algo from Chilango Times

"Mi polí­tica editorial", dijo, "consiste en manejar contenidos noticiosos y en pausar los contenidos atemporales, jejeje. Tu columna es atemporal, jejeje. Ya viste, mi propia columna jejeje, que originalmente era de 5,000 palabras, jejeje, la tuve que cortar a 2,000 palabras, jejeje". Esto lo dijo con un tono gangoso que tronaba la acústica del auricular contra mi pobre oí­do. "Por el momento", continuó, "la cobertura de la Muestra de Teatro pasa al primer plano, jejeje. Ya sabes que soy un fanático del teatro, jejeje, aparte que eso se considera un contenido noticioso, jejeje. Ya vez que el espacio es limitado, jejeje. No permite contenidos atemporales, jejeje. Tu columna es atemporal, jejeje. Cada palabra, cada formato, jejeje, debe ajustarse a un régimen de espacio, jejeje. Ahora, ahora, ahora, si tuviéramos masssss espaaaacioooo, más paaaaaginassss...

Aquí es donde paso largos y cortos tramos de tiempo redactando cosas y cosas. De hecho, podéis notar el blog de Friducha en la pantalla.

Si usted visita San Diego, deberá hacer cola para regresar a Tijuana (y viceversa, jijiji)

Por lo tanto, esta va dedicada a Suecia, jejeje.

Estando rodeado de amigos, en la mesa del restaurante, rápidamente se vio jalado por la fuerza (influencia) de una silueta femenina que ocupaba la mesa de enfrente. La mujer estaba acompañada de dos pequeños, pero eso no le detuvo el ímpetu de su postura cuando movía el torso hacia delante. Movía el torso hacia delante, en la silla, contoneando el aspecto de su espalda y cadera (el aspecto de la manzana), revelando la destreza de la blusa putifacil que permitía un acceso visual a la parte baja de la espalda (la parte del mango), donde empezaba a perfilarse el relieve de una separación volumétrica en la piel (superficie de juego), que ingresaba en curva escultural hacia la parte cadenciosa de las nalgas (norteamericanas).

Me llamó la atención el siguiente post de Julio, quizá porque tiene razón, quizá porque debemos hacer algo para cambiar dicha situación y hablar más de cachondeos en el blog, sin tener el estigma de sentirse alienado o asociado a la etiqueta de pervert:

En el mundo Hispano del blog es muy raro que la gente hable de sexo abiertamente sin ser tachado de perverso o 'caliente' aparte que creo que es un tema sin explorar adultamente como se exploran otras avenidas, haría bien que la gente hablara de sexo sin (1) ofenderse, (2) como tema de buena salud y vida. Aquí los únicos que he visto hablar de sexo abiertamente y saludablemente han sido, curiosamente, blogs de gente morra, a ellos, por lo menos, parece ya valerles madre ese tabú que caracterizo mi generación en Tijuana, Generation X.

Oh, shut up

Se le formaban unas arrugas alrededor de la boca, cuando hací­a un gesto de sonrisa comprometida. En ese gesto, también habí­a una apertura de los ojos que veí­an como si no creyera lo que sus oí­dos escuchaban, pero sobretodo, lo que los ojos veí­an: el lenguaje corporal del interlocutor. Su entrega.

Desconectado como he andado los últimos tiempos de Ciberblog, y dando una gira por Bloglandia, encuentro un divertido debate, o digamos, un divertido post de Julio en Suecia, acerca de Yépez y Rafadro. Digo que lo encuentro divertido, porque muchas de las cosas que dice, podrían ser verdad, jajaja. La cosa es que nadie se atreve a decir nada. Ahora, que lo diga alguien que está a miles kilómetros de TJ, aporta cierta quietud de espí­ritu. Una cosa es estar lejos, otra aquí­. En Tijuas Land. De cualquier forma, bravo por el apuntalamiento de opinión, y que se tomen con calma las cosas. Crí­tica constructiva.

Me gusta escribir. De alguna forma, el darle forma, estructura, a una idea-pensamiento, resulta gratificante e estimulante para el intelecto meticuloso. Es un estimulo visceral que rompe los esquemas. Una forma de alta creatividad para el Homo Sapiens: darle significancia a unas palabras que solas resultarían banales e insulsas. Significancia versátil: motivo de ser. Esta significancia es lo que conmueve o afecta a un lector. Un transporte interno al leer-entender la significancia de unas palabras bien estructuradas. El por qué del saber. Se puede decir que escribir es una forma de hechizar. Escribir es peligroso.

Ella le clavó el anzuelo en el alma, y nunca lo dejará ir. Pero lo más curioso, y quizá patético (sad, really), es tener que vivir su relación bajo las sombras de la discreción porque unos no aceptan su unión. Decir, somos amigos únicamente, cuando todos saben que no es así, jaja.

Recibo el siguiente comunicado por e-mail:


“... quedan cordialmente invitados al estreno de la 2da. parte de una obra musico-literaria que aun no tiene fin. Cuando la obra este completamente terminada, llevara por nombre "El Jardin de los Poemas Devocionales", mientras tanto que la vida siga su marcha y aqui los dejo con la introduccion de su segunda parte.

“... Desde el misterio de la creacion y de la vida, hasta el enigmatico volver del espiritu hacia el Padre tras haber dejado la materia. Desde las escrituras de los pergaminos sagrados que denotan con limpida certeza los dolores maternales, hasta el exacerbante sentir de aquel que vive en en un mundo de obscuridad. Desde el como y por que encarnamos como entidades celestiales para cumplir una razon de ser, hasta el mismisimo y romantico tejedor de suen'os que luna tras luna cruza el sendero de la vida asiendose fervientemente a una brujula que apunta a los 4 horizontes. Desde el disipador de las tinieblas que en cada una de las religiones se hace latente por medio de la oracion, hasta el rechinar de dientes del que hace caso omiso de este gran regalo de vida y que por ende cae de bruces en el valle de los dolores. Desde todas y cada una de las ideas citadas, he de partir para brindar mi legado de vida a mi hijo y a mis futuros hijos.

"Bajo tal contexto he terminado una obra musical (2da parte) diseñada expresamente para la guitarra, la cual deseo estrenar con todos... Posteriormente he de dar paso al desarrollo del texto literario el cual espero poder teminar... La obra esta dedicada a nuestro futuro beb-e (ita) y lleva por titulo:

"Ciclopes En Pandemonium"

1. Ella maneja un comportamiento filoso, al filo del paternalismo convenenciero, mientras ofrece un antifaz caritativo y doble moral: I open my legs then I hit you on the head. Jejeje.

2. Él maneja un sistema de sarcasmo al borde del veneno editorial. Él hace comentarios precisos cual navaja de afeitar, filosofías de hombre experimentado que ha encarado frustraciones personales con éxito dudoso. Él es reverendo. El Revendo Bob que todos los días fuma un cigarro debajo de su árbol favorito, jejeje.

3. Ella se siente protegida por la tutela de un permiso de trabajo, visa de trabajo, y asume la postura de norteamericana: no le pide permiso a nadie, jejeje.

4. Él es gay. Él tiene amigos gay. Él es un personaje de una mini-ficción en la que se mueve entre ambigüedades y falsos compromisos. Él es gay, jejeje.

Y ahora qué, dónde anda este autor, ¿eh? Anda haciendo otros textos que no son para el blog, eso anda haciendo. Pero eso no quiere decir que no quisiera poner algo aquí. Sólo falta de tiempo y de Energía Blog. Es todo. Tampoco he leído blogs. Y menos libros. Lo único que he leído es el periódico. Así que, disculpen la molestia. (Tampoco he ido al cine, jajaja).

Días de trabajo, narrativas en off, temperatura en la noche, camisa nueva y pantalones, falta de ejercicio, eso sí, eso sí, jugo de naranja, papaya (me gusta la papaya), los días se hacen más cortos, ya empieza el frío, me gusta que obscurezca más temprano, I need a beer like a desert needs the rain, que sea Heineken por favor, y quizá un cigarro, ¿dije cigarro?

El divertimento de los paisanos (versión 2.1 para clientes de TELNOR)

“Dentro de la rutina del día, la rutina de lo mundano, lo superfluo de un gesto como un e-mail es suficiente para tornar un cambio de perspectiva�, expresó ella, y luego revisó su correo electrónico para ver si tenía mensajes nuevos. No, no había. “Es que TELNOR filtra los correos de Hotmail y Yahoo�, se dijo, y luego se rascó la pierna. A veces se rascaba la pierna por encima del uniforme del trabajo.

Las sandeces de lo mundano...
La gente ordinaria se divierte en Peter Piper Pizza y dice que se asombra por las cuestiones mundanas de la existencia como Monsters Inc. Pero si uno les habla de literatura, piensan que uno se refiere a la literatura que reparten los Testigos de Jehová. Esos panfletos, jeje.

Leyendo el periódico, parada, mientras espera su frapuccino-in-love, hojea el periódico y su cabello largo (bucles) y su falda escocesa a los muslos y su cambio de postura, y se desespera.

Hay una vecina que maneja el sistema del cigarro para embaucarme. Sale a la terraza (segundo piso), enciende un cigarro, cruza los brazos, humo al aire, boca apretada, mirada. Sale a la terraza y escapa de su casa: un sin-numero de pequeños le hacen la vida de cuadritos. Escapa y se para con una quietud sobrecogedora. Siempre trae levis (apretados).

I am the game. You don’t want to play me. Soy la neta. Escribo con la mano izquierda y uso plumón fosforescente para subrayar mis errores. Me gustan las escaleras y estudio mucho. ¿Quién soy? Tú.

Sentado en una parada de taxi de Tijuana, puedo verme rodeado de candidatas primorosas que esperan su turno para subirse a uno de esos dizque transportes públicos donde el aroma existencial de una axila albañil enturbia la modalidad de una damisela.

Oh-mai-god, she’s got a real tight skirt-pants-ass-tits.

Hay un confort pomposo que se regodea en el ánimo de ser Persona Bien comiendo una hamburguesa en el Burger King, luego conduciendo un X-Terra ante las miradas atónitas de seres menos afortunados (ver marca de automóvil), como yo, que te veo realizar estas faenas de sulibellamiento personal, y tu eres una Niña Bien que ha crecido y ahora eres una Señora Bien que ha crecido.

Labios mojados por una brizna de beso apagado en la lentitud de un abrazo fuerte y luego la respiración se va, y las cortinas están cerradas. La cama se hunde bajo el peso de una cachonda que jadea un (s...) húmedo (mojado) y quiere más, más adentro (más, por favor) y quizá una lengua en los muslos por favor (una mordida), si es posible, y no te apures que nadie nos ve (ándale), nadie nos molesta (ándale), podemos (...) bien a gusto, con todo y cigarro, con todo y cigarro.

Ey, de las cosas más feas en la gente es la conchéz. El ser concha o encajoso (la gorra, pues). Siempre es mejor ser generoso u ofrecer ayuda, cooperación, o lo que sea; una cerveza, una tortilla, un galon de leche. Recuerdo a Los Vecinos de ellos, que en cada reunión pelan los oídos y caen como salidos del cielo para encarar los primeros bisteces del asador. Pero eso sí, ¿cuándo han ofrecido una tortilla en 8 años? jajaja.

Me parece que antes respiraba mejor. Ahora respiro superficialmente. Cuando me enfoco en mi respiración, o me hago consciente de ella (algo que se recomienda mucho, que seas conciente de tu respiración), me doy cuenta que no respiro con el abdomen, como recomiendan los orientales, sino con el pecho, como los occidentales. Debo regresar al abdomen. Debo ser conciente de mi respiración.

No sé qué le picó a mi vecina 'la anti-cultura', pero de unas semanas acá, tiene la opera a todo volumen. De hecho, un domingo a eso de las 10 de la noche (mientras otro vecino ensayaba una rola de Nirvana: Rape me), una voz de soprano o barí­tono o qué sé yo cimbraba las paredes de mi casa. Eso me faltaba. Damn.

Acerca de Comments: Desde que Blogger cambió de formato y tuvo ese problema con los acentos, mi blog dejó de publicar los Comments. Esto se debe a un misterio o anomalía, ya que he checado y re-checado el template para ver qué pex y nada. El caso es que me acostumbré a publicar sin tener esa retroalimentación inmediata de algún lector. Sin embargo, hay momentos en que me siento atraído a la idea de poner otro tipo de servicio que no sea Enetation, y regresar al mundo de la interactividad; incluso, poner un Tag-Board. Pero por alguna extraña razón, me sigo absteniendo. De alguna forma, el no tener esa visita o no visita de lectores, sus firmas diarias o no diarias, desahoga un peso de encima, ya que en momentos uno puede sentirse influenciado a escribir si hay mucha respuesta de lectores, ¿pero si no hay? En esos casos, es cuando uno debe regresar a la raíz. A la razón del por qué se escribe, y no estar a la expectativa de los visitantes...

Yo nunca fui de los que se paran afuera de la casa de una mujer para vigilar sus pasos. Bueno, sí fui. Tenía una novia-amiga que me traía barriendo y desatinando los desamores universitarios, y a veces (cuando ya no toleraba su silencio) me estacionaba afuera de su depto (en domingo) con una caguama en las piernas y un casette de Pearl Jam y esperaba a que llegara. Nunca llegó.

¿Qué onda con el blog de Paz?. Lleva semanas sin estar en línea. Ojalá todo esté bien por aquellos ámbitos literarios. Me preocupa su silencio. Saludos desde TJ.

(Nada mejor que esas botellas frí­as el viernes en la tarde, cuando terminaste con una semana de stress)

Anoche me tomé 3 Heinekens y ya andaba con un leve viaje de ebriedad que me promovió un relax vespertino, viendo un mar a lo lejos (un sol cuajado por una niebla de La Jolla). Antes me tomaba 5 o 6 para llegar a ese estado de ensimismamiento etí­lico. Conclusión: Me he tornado más económico, qué quieren que haga. Eso pasa cuando te haces viejo, jaja.

1. Despertando con David Lynch siempre es un buen inicio para un sábado cualquiera. Prendí­ la TV, y en Film & Arts habí­a este documental (repetido) acerca de Lynch y su metodologí­a, en el cual se veí­an secuencias de sus filmes, entrevistas, indagaciones a su sistema de creador...

2. Mis hábitos de lectura se han visto afectados por una apatí­a extraña: El libro de Bryce Echenique (antes unos de mis autores predilectos), se me ha hecho fastidioso. Quizá es su estilo rebuscado, demasiado experimental (en momentos). Últimamente leo El Paí­s. Es todo.

En ocasiones he querido postear algo acerca de un autor local, pero siempre me detiene la autocensura, y también la reacción de ese individuo (el cual no me cae mal). Digamos que su hábil pluma podría contraatacar y para qué meterse en esos enredos bobos. Sólo decir que todos le tienen miedo a su magna-presencia (icónica, dicen), y nunca dicen nada negativo de él y sus trabajos. Aunque leyendo unos textos de él, se adivina que es más la propaganda que el talento.

Querido Blog: Fue un cumpleaños tranquilo, la verdad. Llamadas telefónicas, presentes y detalles, e-mails, y una cena con postres de Chocolat. Las fiestas de antaño (lo drinks) son cosa del pasado, o sólo que hoy aproveche las citas para evolucionarlas en fiestas. A ver qué pasa (jejeje).

Nada de malo puede haber en la observación de que en estos momentos se está dando una lucha de poder entre los autores de TJ, pero casi soltaba una carcajada cuando leí el comentario, y no sé por qué. Quizá suena más a otro tipo de cosas, como lucha de poder entre narcos de TJ, lo cual es más verídico y pasa todo los días. Pero lucha de poder entre autores de TJ... jejeje.

She stayed. The first time they made love, she shouted so loudly that...

“I’m not your kitten�, she said afterwards, pulling the blanket over her face.

“No?�, he said. “Come on, giddyup girl�.

“You know a little something about my husband’s personality�, she said.

He paused, darting a glance toward her... She nodded.

Acerca de por qué los compatriotas del sur, específicamente (y no lo tomen a mal) los chilangos, nunca pueden tener amigos realmente: porque al final siempre quieren ‘chingarte’ (jejeje). Esto es, después de quitar todas las barreras del conocimiento personal, después de ‘hacerse amigos’ de uno, siempre tienen una capa protectora debajo, la cual indica que en el fondo de su alma no confían en ti y siempre quieren chingarte, jejeje.

De las técnicas usadas por ella es el 'seguirte la onda' cuando le dices algún comentario que requiere un contrapunto, una voz de opinión, pero sólo por evitarse ese tipo de argumento, o más bien, por 'mandarte por un tubo' (jajaja), emplea ese 'seguirte la onda' y de esa forma sale aliviada de un intercambio (jejeje).

La flojera de ir a un evento por puro compromiso: hay una invitación que me da harta flojera, pero básicamente se debe cumplir bajo el precepto de ‘haz acto de presencia para que no se vea mal’. Y es que son muchas las cosas que dan flojera. Los diálogos de mesa donde en realidad nadie quiere estar ahí. También tienes los diálogos detrás de tu mesa, cuando están hablando de ti, o pensando en ti. Y claro, los diálogos post-fiesta donde se acuchillan las deficiencias de cada invitado como 'ya viste qué gordo está, parece cochi’.

(Lo mismo pasa con los hombres que hablan despacio y en voz bajita así como el profe de arquitectura)

De las cosas más repelentes e hirientes al intelecto masculino, es una mujer con una forma de hablar atrabancada, que raya en lo brusco y casi macho. Esto promueve contrariedades y reacciones de shock, porque aunque la mujer tiene aspecto de mujer, curvas y finuras estéticas, su voz denota que hay un hombre adentro.

1. La triste y a veces cruel historia de Long Dong Silver (I'm your yes man)

2. El descenso por el perimetro de la rodilla --squeezing las rodillas, but you can bend them-- hacia los terrenos del silencio: Para tus labios, necesito mi boca, si es posible.

3. A veces ni yo me(te) entiendo.

4. Ups I did it again. If I write this post I will globe you again.

5. Crueles invasiones hacia el silencio de tu boca cuando respiras lo poco que queda de aire en estos dí­as de Trópico de Cáncer si leí­ste el libro de Henry Miller.

6. Hay mujeres como ella que le chuparon el tuétano y le hicieron ver rojo: se abren las piernas para controlar al muchacho, se cierran para enterrarlo. La mustia y 20 gramos de pretensión intelectualoide de toda la vida haciendo lo mismo sin llegar a nada.

7. En este pueblo donde no aparece nadie, espero a que aparezcas tú.

8. Llega el momento en que literalmente puedes sentir el paso del tiempo (de pequeño se te hacen eternos los dí­as, años). Me pregunto si de anciano puedes ver cómo se mueve el tiempo, la distorsión continua del futuro al pasado, el flujo de los segundos hechos materia tangible en el aire, como algo sacado de una teorí­a de Einstein. ¿The Matrix?

9. Aquí­ ibas tú.

10.

Dear BR,

I hear it's the week of your birthday! Did you know that every year around your birthday the Sun returns to the exact position in the sky as it was the day you were born? This is called a Solar Return.

(Last one antes de que bajen las cortinas del domingo)
Tac tac tac. Quién es. Tu futuro.

(Nunca escuches la canción)
Puso su vida en pausa. Así como una canción. Dijo, chin chin, después podré ser eso que quiero ser, pero mientras tanto, debo escuchar el silencio de la pausa, poner en pausa la canción, aunque quiera escuchar la canción.

(Vas a ser más activa con los mediocres)
Momentos atrás tuviste una desavenencia chatera. Una persona del pasado apareció y te sacó un susto del presente. Le dijiste que no regresara por favor. Que todo estaba bien en el futuro.

I was afraid he was looking at me, and yes, he was. It was some time before we had gone to eat at La Leña, but this man was making me uncomfortable. He had this nasty worn down face, wrinkled and all, and his eyes gleamed with a bad taste of vibes and all. Yes, I had seen that kind of stare before, and it is always related to me being a columnist in Frontera. Some people show envy when they see some public persona. Oher people are gentler and give you a wink of their eyes.

She was right there. She had this look of fear in her face. Pimples and all, a nice looking girl with a good girl attitude that permeated trough her fingers as she counted the money and hit the keys of the cash register. She had black hair.

Hoy: carro que se calienta bajo el sol de septiembre. M furtivo y blusa negra. Ideas claras de las ventajas de tener confianza en los tratos sociales. Música: Radiohead, There there. Escribir emails como forma de contacto. Llamadas telefónicas a una persona que no contesta. Columna periodística sufre adulteración editorial pero no hay pex. Visita a la farmacia y 100 pesos menos. Chat en menos porcentaje. Ojeras en el espejo cuando te ves mientras vas al baño. Casette de Tai Chi prestado a una persona: ojala no lo pierda. Mini lectura de blogs. Pizza time: vegetariana y hongos. Tráfico en la carretera: un choque, qué raro. Narcos en Playas: qué raro. Viernes normal, porque mañana trabajar todo el día: qué raro. No se awite Nanilka y usted blog-eee y blog-eee.

Post de viernes AM mientras afuera está nublado: a veces, no siempre, aprovecho cuando me despierto temprano y salgo a caminar. En esta ocasión llegué a la playa, malecón, y vi a una mujer tomando fotos con una cámara profesional. Le tomaba fotos a un carro arruinado en un lote baldío, a las seis y media de la mañana. Bien, pensé. Esta morra sí vive por su arte. Más tarde, me la volví a encontrar cerca del parque, y le tomaba fotos a un perro muerto.

VIRGO: Ya viene mi cumpleveranos. Uno más a la cuenta. Ya no quiero contar. Quiero restar.

Todos queremos escapar de lo mundano, lo trillado, lo cotidiano. Hacer una fantasía de las cosas, en la mente. Pensar en cosas que estimulen el intelecto. Historias mentales. Ideas que exciten el ánimo. Hábitos. Pasatiempos. Secretos. Misterios. Literaturas. Personajes literarios. Personas como personajes en pantalones apretados. Siluetas. Objetos para adorar. Noches sin dormir. Lunas. Despertar en la mañana, animado por ese obscuro sentimiento de placer. Cuestiones y cuestionamientos mentales. Leer. Escribir. Pensar. Hacer ejercicio. Ir a un lugar y ver gente. Acordarse de alguien. Todo es igual. Nada es mundano.