El concepto ‘escritor tijuanense', for you.
Ayer escuché ese concepto. Una persona, que a la vez se mostró escéptica ante la significancia del concepto. Escuchándolo de su boca, me pareció como algo foráneo, pero que ya existe, por lo menos en la cabeza de cierta gente que ha leído o conocido a un escritor tijuanense. Me pregunto cómo es un escritor tijuanense. Esta persona, al parecer, se refería a algo en particular, pero no explico qué. Quizá hay algo que no se puede explicar, pero que se filtra en las letras. En las personalidades también se filtra. He oído decir 'el grupito de escritores tijuanenses’, la clica, la elite, y luego viene una lista a mi mente.

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tres
dos uno
acerca de los libros modernos, no es que excluya a los clásicos [de hecho, empecé leyendo clásicos]. Es sólo que moviéndome bajo la premisa, lee lo que se está haciendo (unos años para acá), es todo. Leer autores actuales da un ángulo acerca de la situación actual de la narrativa, sí. Además, leer a Dovstoievski hoy (leí varios de él: Crimen y castigo, clásico, Humillados y ofendidos, etc), influye la dinámica de creación, y no me late escribir bajo la vena de Dosto Fedor, en estos días.
cuatro
cinco

end

El aire de importancia (la importancia personal)..
La importancia de ser secretaria agraciada...
Profesionistas...

En el trabajo existe una mujer que antes vendía ropa en una tienda, pero como la esposa de mi jefe la conocía, la invitó a trabajar (grandes ocurrencias). Ahora la mujer es secretaria, y en su mente se colocó el tag de ejecutiva. Secretaria Ejecutiva. Si quieres contactar a un cliente, Ahí está la libreta, dice, búscalo tú. Si quieres unas copias, fax, lo hace, pero como si te hiciera el favor. Todo esto, cuando eres profesionista, y la mujer no salió de la secundaria. La mujer tiene gracias. Usa pantalones a la cadera y muestra habilidades de tanga, camina como si trajera un pene atorado, y su mirada febril. Todo eso tiene valor. Es una profesión bien pagada (al rato será mi jefa).

¿Hay una historia? Sí, hay una historia.

El placer del fumador, radica en pasar ese momento dedicado sólo a una cosa y recibir placer de esa cosa. Salir a fumar, salir de un espacio para ir a fumar, es un (buen) pretexto para inhalar humo, pero exhalar, mientras se observa el entorno, en un estado de dicha secreta (como una meditación), que sólo el fumador vive.

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Extrañando a Paz.

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Cumbre bloguera
El jueves pasado (22 abril, PM) encontré un mensaje en el teléfono. Era Chaidez periodista, que Daniel Salinas y P.G. Beas ya estaban confirmados para una ‘entrevista (ese mismo día) acerca del blog’ en su programa de radio, sólo faltaba mi confirmación. Si hubiera encontrado el mensaje (antes), hubiera asistido. Después, a modo de practica, redacté una lista de comentarios (lo que hubiera dicho al aire).

+ + +

Leo a Piglia: Respiracion artificial. Antes leí a Dal Masetto, otro argentino, y después de este argentino (Piglia), paso a Sabato, bonita trilogía, sólo falta que Cerati saque otro CD (nunca he escuchado nada de Charly García, o Páez Fito)

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--formas narrativas...
--la técnica del narrador...
--técnicas avanzadas...
--cómo es la realidad, si la ficción es una asimilación de la realidad...

La historia de una persona no sólo concentra su historia, la persona está rodeada de cosas a su alrededor que están pasando, aunque nada tengan que ver con la persona, pero le dan significancia. Escribir así, bajo un reflujo de obsesiones que se enredan, escenas que entran y salen, momentos interdisciplinarios de ficción, digamos, otras disciplinas entran a la narrativa para dar plenitud. Difícil imaginar una película sin música, sin iluminación, fotografía, argumento, progresión de personajes, etc. Todas estas cosas por qué no, entran a la narrativa, digamos, y forman parte de la realidad o esfera. En la calle hay sonidos, música-ritmos, imágenes como fotografías, complejidades de personajes y situaciones que se cruzan, todo eso, por qué no, es realidad.

MORENA NEGRA COMO LA CERVEZA primero unas en la cocina, un veinte, luego poco a poco, quién sabe cómo, poco a poco, los besos, poco a poco, quién sabe, el pasillo, las escaleras, descanso, descanso en la escalera, bajando los besos, la obscuridad, una recamara, nalgas morenas negras sabor cerveza, no tan rápido, arriba, montando, no tan rápido besando, arriba bajando, muchas cosas en la cama (ropa) rápido, desnuda nalga arriba y manos caricia o piel caliente, cuál de los dos, y morena negra arriba, sólo una vez, una vez.

= = =

Pepillo Abril Fausto Chango Chamuco Karinusha Mayra Sayak Lorena Nanilka Aboytia Roberto Castillo Gabriel Trujillo Ciapara Alma Delia Beto Cesar Fabiola Tambor Vanessa Justino Bob Nuerisarel Ana Eric Iris Chaidez Scheleske

De pronto me sentí ebrio. No he probado una gota de alcohol en todo el día. Tengo días días días sin probar alcohol [De hecho]. Será la mente que me quiere engañar y me induce el efecto. Estás ebrio. Lo sientes. Y sí. Tiene razón. Estoy ebrio. Lo siento. El mismo sabor de boca.

Un escritor sólo debe hacer dos cosas: leer y escribir. Es todo --BR

(compré un libro de Sabato, en la Comercial Mexican, hoy)
NO estaba al precio de ‘libro económico’, como otros que he adquirido y descubierto, como el de Pérez Estrada o el de Dal Masetto, pero como nunca he leído nada de Sabato, y veo que el Charco lo menciona (...), debo ver qué onda. La única desilusión, ya que lo abrí, fue descubrir que se editó en 1961, lo cual está fuera de mi línea actual, de lectura, ni modo.
(veamos qué).

(de formulas intuitivas)
Escribir bajo la impresión. Escribir como, reportando/casi no me aprieto con el blog, como otros, en parte porque el blog es una extensión de un intento actual. El blog me ha transformado, para bien o para mal. Para malbien.

( . )( . ) c

Me costó un regaño, pero valió la pena la energía, las palabras, el desgaste trae felicidad, al final, siempre al final, la mente queda en blanco.

why write? mejor esperar a que la energía se acumule.

129.3

gotas de obsesión, luego ríos.

129.2

Me pasó lo de siempre. Empecé dos hilos narrativos y ya me aburrí. Uno se queda en la secuencia 70 y otro en la 44. Seguramente los volveré a retomar. Seguramente no.

129.1

En la abstracción hay entendimiento. Stop making sense.

129

(el gossip)

Sorprendentemente, las imágenes de tu forma lo nublaron. You were right there, tantalizing aspects of pantalones y posturas like no other this and that whatever y el viendo el panorama de la silueta siempre femenina like no other this and that caminando por la habi oficina, tú (tú). En comparación, casi la totalidad de tu forma lo nubló y el tuvo que voltear hacia otra zona de confort this and that like no other. Sólo queda la posibilidad de explicar lo anteriormente escrito, pero es inútil. Nunca entenderías. You are witless acrobat of love.

POR EL MOMENTO

Me acordé de ti. Bajo qué circunstancias. No sé cómo plantearlo. Me gusta un cuate de la oficina y eso me tiene inquieta. Pero qué tiene que ver conmigo. No sé. Como eres la única persona a la que le he contado cosas, a lo mejor por eso. Qué onda con tu ex, ¿lo vas a reemplazar? No creo. No sé. No es la misma situación. ¿Y qué fue de él? Ahí anda. Hoy hablé con él. Llevan varios años. Sí, fueron tres. Presiento que volverás a repetir el patrón con tu compañero. Una vez que lo haces, difícil no hacerlo. No sé. No sé ni qué pensar. Pero te digo que es diferente porque este cuate es distinto y no creo que se den las cosas. Creo que lo mejor es que no se den, pero no entiendo por qué me inquieta tanto. Quisiera no pensar en eso. ¿Casado? Sí. Quizá piensas en eso porque ya lo viviste. A lo mejor lo que dices es cierto. La primera vez es más difícil, supongo. Como alguien que prueba una droga, quieres revivir el rush. ¿Será eso? A lo mejor sí porque no me lo explico. La excitación de lo nuevo. Es curioso cómo funciona la química, ¿o qué será? ¿Por qué ahora? ¿Por qué no antes o después? ¿Por qué alguien de la oficina? Como ya lo viviste, estás abierta a las posibilidades, inconscientemente, quizá, y donde más se dan es en el trabajo. Convives con la misma gente todo el día. Mi esperanza es que no pase más allá de una alucinación temporal o permanente, qué importa. Al fin de cuentas sólo está en mi cabeza. Por el momento.

(two)
mo me gusta ‘hablar’ sobre los difuntos, especialmente cuando los conocía, o conviví con ellos. en el caso de luis (güereña), pasé tiempo alrededor del ámbito de los No. quizá no era gran músico, pero tenía un aire de majestad punk. ese era su talento. recuerdo veladas en su casa de la Coahuila. un personaje, sin lugar a duda.

(one)
not today. ni ayer. sólo mañana. lo que viene. cada vez tengo menos tiempo para escribir. lo cual es bueno, porque así paso todo el tiempo pensando en lo que podría escribir. ya cuando tenga un tiempito escribiré un poco de lo que pienso. estamos en contacto.

el ego es protagonismo. ahora entiendo por qué nunca he tenido amistades literarias. sólo es permitido un actor por escena. y hablando de actores, ayer me topé con big brother gracias a un amigo que tiene sky. la cura de ver a estos personajes y sus egos flotantes. sus ideas distorsionadas, gracias a la nube de la fama.

el ego es una narración personal.
un autodesprecio.

el ego es brutal. el ego es una mano
mirada
que te deja en el aire

333

¿En qué estás trabajando?
Nada.
Mejor dicho. Quería preguntarte qué estás escribiendo.
Últimamente, exploro la ficción corta. Casi diario escribo uno o dos.
¿Ficción?
La mayoría basura.
No te gusta.
No todos gustan, convencen.
¿Cómo es? Tienes una idea y la desarrollas.
Como ayer, tenía una idea lista, luego empecé a armar otra, así que ya tenía dos en la cabeza, lo cual no es bueno. Me pasa seguido. Soy demasiado impulsivo, no sé.
¿No escribes borradores?
Mucha flojera editar.
¿Los sacas como van?
Pero últimamente quiero detenerme más en cada relato (risas), profundizar. Quizá sea mejor así. Y luego escribirlo.
Entonces lo armas en tu cabeza, te lo cuentas a ti primero. Qué cosa más rara.
No siempre.
Si a mí se me ocurre algo corro a la compu y lo anoto.
Ese es mi error. No sé. Uso varios métodos.
Eso es lo fascinante, que más allá de simplemente escribir, sigas algún método. Los más brillantes suelen ser los más desordenados. Y son muy peligrosos. Son demasiado volubles.
El desorden mental. El curso de las obsesiones como se presentan. Es difícil controlar los impulsos obsesivos por contar una historia. No me gusta eso. Por eso trato de cambiar formas. Aunque no duro mucho tiempo con una idea en la cabeza. Si no pierdo interés.
¿Es ahí cuando te llamas obsesivo? A ver. La obsesión es inmediata y tiene corta duración, si pierdes interés es porque te harta.
Sí, dura poco.
Porque supera el impulso de tu obsesión.
Aunque hay ideas que regresan, hasta que las escriba bien.
Debe ser como los novios. Si te los acabas demasiado rápido, empalagan, si los dosificas...
No sé otra forma que me guste o satisfaga.
Eso.
Así me sale.
Tanto el impulsivo como el compulsivo son obsesivos. El impulsivo siente que debe hacer ya algo. El compulsivo siente que debe termina ese algo. Qué signo eres.
Virgo.
Entonces debieras ser compulsivo. Por eso quizás detestes los impulsos obsesivos por contar una historia, porque no son buenos para que lo hagas perfecto.
Experimentar una idea 'nueva'. Escribirla. Quizá eso es también. Como que al escribir vuelves a ser 'nuevo'. No sé. En parte esa obsesión de sacar la idea porque ya quiero otra.
Yo las meto en el refri, pero tú parece que no te das ese lujo.
No me gusta. No me queda. Vivo bajo el impulso del cuento. La emoción.
¿Lo terminarás hoy? ¿Cómo? ¿Por tiempo? ¿Por cansancio? ¿O hasta que te quede? ¿Has tirado alguno al olvido?
No los tiro. Los dejo.
¿A ver si regresan?
Los termino porque son cortos, pero casi nunca quedan terminados. Muy pocos quedan.
Cuentos de ficción a punto.
¿Qué es lo que menos te convence? ¿La idea, el final, el argumento?
El final. Ahí siempre tengo problemas.

222

Vio que la muter vació el contenido de sue botella en el café. Quizá es alcohol, tensó. Siempre sepia. Siempre solar. Siempre bien vestida: rasgos finos: no parecía Sister Afro Woman. La mujer lo sorprendió, qué la Marisa. Se volteó, irritate. Siempre sepia. Cable recogido. Mirada penetrate, se molesta. El café, solo, calm, siempre. Mesas, sillas, ceniceros. Siempre USA la misma chamarra, tensó. La mujer vio que el hombre escribía. Qué anotaba. Era secretor? La mujer recordó al nova, en el trabajo, ella ahí. Se sentía con ese leve Mario. Agreeable. Tensó que sería fácil llamar al hombre. Era blanch. Le gustaban blanches. Estacionarse. Vio que la muter se levantó. Se fue. Solar. El hombre llegó a su cassia y escribid todo. Su narration terminó con una cesión de derechos en el carro. Al dial siguiente la mujer donde mismo. Vio al hombre. La veía. Escribía. Escribid. Abrió la botella. Sirvió una ración en el café. Agreeable. Qué hacks, le dijo. El hombre vio que la muter le decid algo, le decid, pero no alcanzó a entender. Errs secretor, dijo ella. El hombre no alcanzó a entender.

111

Too much fiction. He says. Not enough reality. He says. La realidad es seca. La ficción húmeda. Empapa los sentidos.

Narrar es, entre otras cosas, tal vez sobre todo, un descanso del yo (cristina-rivera-garza)

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Esos días de que, el mundo da una vuelta

y no te pide permiso. Todo sigue andando. Debes fluir. Adaptación. No me llegó tu email porque me escribiste al viejo email. Use this one.

Estas dos últimas noches he soñado con ustedes. Lo que recuerdo es que llegamos a visitarlos y su casa es COMO QUE un museo antiguo con pinturas de Dalí. Platicamos. Tomamos.

Hola, cómo estás.

THE LEGEND OF BLACK BEAUTY MISTAKE
The black woman by mistake, by Harker, I took her on, my fingers, in & out the finger knows, it always knows. Cómo te llamas. Nada. Seria. She is mute serious, smoking on top y los muslos fuertes atletas encima. Muévete. Wait, she says. Not, I says. Cómo te llamas, she asks. Pensé que no hablabas español, I says. I don’t, she says. Sólo repito tu frase, I says. All is fiction, I says. Nada de esto está pasando, y ella seria, serious like a hard on, moving on the hips around, round up, round down, muévete. Cómo te llamas, she says.

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Keep it fresh REAL. Ya está, con hijos. Aún guarda el misterio. El misterio Ese Misterio que ardE momentoS. Caliente. Lo ignoras. Me envías un imeil, me dices imprímelo va. Verdad naaa. La caja de los recuerdos. El listón rojo. El No Going Back. Todo eso. Ya no importa. Unos leen y chisme, Blog. Bitch. Sos un. Era un. A muy Pocagente, le caigo (bien). Todos aman. Tú no. Envidias. Por qué why. Keep it real. Come on down. Vamos. Vamos por. Beers.

LA FICCIÓN CORTA, como expresión de literatura, tiende a ser más dificultosa. Es en su espacio breve, estrecho, donde debe registrarse un efecto literario. Una conmoción. Un movimiento de ideas. LA FICCIÓN LARGA, véase novela, es más amable. Permite peroratas, extensión. El único problema, o digamos, requerimiento, es que solicita entrega y tiempo. Una ficción corta queda lista en una sentada. Su desventaja: casi nunca queda bien: es un albur.

EL EGOISMO será tu ruina.


NO ACOSTUMBRO trabajar bajo el influjo de un licor como la cerveza (friggin cold one on a frozen glass), pero en ocasiones como hoy, donde el gasto ha superado lo planeado, se recomienda un desahogue, un breve momento de birria.


LOS VES ahí. De alguna forma, se han quedado en ese espacio jovial de las cervezas y slackers, unos sin trabajo u altas expectativas (conformes con el trabajo o sin el trabajo, viviendo de mami), pensando en los conciertos y en las borracheras, la gente que acude a estos centros, slackers, grupis (mujeres grupis), y están felices, a su modo. Pero es un mundo del cual te desligaste. Hubo un momento de separación, en el cual entendiste que te aburrían sus ideas.


TE VOY A DECIR por qué los astros de la literatura se aprietan con el blog. Por que no lo consideran un medio serio. Así mismo, como consideran sus textos un 'trabajo serio' (una profesión que les cuesta, así como tú recibes salario por tu profesión), el blog es visto como un free ride donde se pierde más de lo que se gana: plagio. Se aprietan, y lo que ponen en el blog son enumeraciones sosas y estupidas: muy de acuerdo. Aquí el señor Fadanelli me decepcionó bastante. De hecho, no he leído sus novelas, y después de leer su blog, no me dan ganas. Esta es la cruda realidad. Ese wey está sobrevaluado por los defeños. Hay más talento narrativo en Tijuana que ese wey. Podemos decir que una excepción es BlogYépez. Aunque no coloca ficciones, de vez en cuando postea ensayo, filosofía u híbridos, que podrían considerarse serios, y de alguna forma dan extensión a su trabajo más serio que no postea, y asigna para un libro. Pues eso.

JUNIOR MATA PICKUP EN PLAYAS
JUNIOR mata obrero, apenas, en el semáforo junior intenta vuelta en U, obrero de pickup jardinero no reacciona a tiempo ante el carro en sentido contrario y se impacta contra el junior, juniors, juniors corren, error, se detienen, a 300 metros, reviran, por el retrovisor, quizá, si está vivo, el obrero, SI está vivo, fuma, y se pelan, felices en su Viernes Santo.

Él también
Esa mujer. Esa mujer le enseñó el beso cuando no había beso. Lo llevó a las sombras, al carro, al calor. Siempre tenía calor, la mujer. Él también. La mujer le daba calor. Era guapa, vampyr, gustaba enseñarle cosas cuando se quedaban solos en la calle, afuera. El papá quiso mandarlo a Rusia, alejarlo. No pudo. La mujer sentía calor. Él también. Él también.

LA CAMISA VERDE

—¿Dónde está mi camisa verde?

—No sé —dijo Sofía, lavando los platos—. La dejaste arriba del ropero.

—No está aquí.

—A lo mejor está en la lavandería.

—¿En la lavandería? ¿Cómo puede estar en la lavandería si acabo de recoger la ropa?

Sofía se quedó callada

—No sé —dijo—, a lo mejor te la perdieron. Ya sabes cómo son.

Abrió el cajón donde guardaba los trapos de la cocina y sacó la camisa verde. Se puso a secar los platos.

EL CARRO
Su carro era un motel.

MENSAJES
Irene iba a lavarme la ropa y siempre perdía las cosas que llevaba en el pantalón. Monedas, encendedor, mentas, condones, etcétera. Empecé a dejarle mensajes en los bolsillos: papelitos, palabras. Nunca regresó.


BATERÍA
Hacían mucho ruido para ser ladrones. Pero eso eran. Me habían despertado a las cuatro de la madrugada con sus estrépitos: Golpeaban la batería del carro --al parecer estaba muerta--, con un martillo, o barra de metal.

Sí, eres inmadura, acéptalo.

sabriago, no.

SUEÑO POST
Una mujer del trabajo coleccionaba sueños. Ese día ella esperaba a mi lado, impaciente, brazos cruzados, mientras yo terminaba de redactar mi último asunto onírico en la computadora. Pero me sentía inseguro. Me preguntaba si la calidad de mi sueño le iba agradar. Si estaría a la altura de los demás compañeros del trabajo. Eran muy soñadores.

CAPA DE POLVO
Un cine. Había un cine en la calle siete, de esos antiguos que tienen una taquilla afuera con una mujer adentro, aburrida, viendo algún televisor. La entrada, misteriosa. Cortinas rojas a modo de terciopelo, y un hombre con saco de cuadros, sin afeitar, que recogía los boletos. Él fue el primero en entrar. La capacidad era mínima. Un hombre --que calificó de propietario--, movía las sillas de madera. El piso estaba cubierto de una capa de polvo. Una mujer, que le llamó la atención --delgada, cabello largo, con finta de seductriz--, empezó a barrer con diligencia. La limpieza se prolongó. El señor les pidió que esperaran afuera, en lo que parecía ser un patio de servicio que daba a un vecindario, pero él se ofreció de voluntario. La mujer aceptó, pero no hicieron limpieza. Escena siguiente: felatio, y la gente afuera, inquieta. Cuando todos regresaron, se sospechaba que algo había sucedido, pero nada pasó. Al salir, los malozos del vecindario lo querían linchar.

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ABAJO DE LA CAMA
Abajo, abajo de la cama, su cuerpo apenas cabía bajo la constricción del espacio. Un lugar apretado, que ninguno de los dos imaginó, pero en el momento de las prisas presiones, era el mejor lugar para esconderse. Y fue por esa razón que él lo descubrió. Tuvo que usar un pretexto para salir del aprieto: estaba ahí porque jugaba a las escondidas con el hijo. Había un problema: el hijo no estaba.