Ahora va el mío:

En esta nueva era de fast food, cultura rápida, y medios visuales (ahora todo es visual), los libros (que de hecho ya son bultos en libreros, cada vez hay menos lectores), pasan poco a poco a ser ornamentos románticos, u elementos de colección que personas ‘cultas’ cargan en sus brazos. Así como antes se decía, tengo una colección de los clásicos en mi librero, ahora todos los libros son clásicos. Ya nadie los lee o compra (a excepción de libros de superación personal u New Age u biografías noveladas u libros escolares-académicos). Está comprobado una y otra vez (hasta el genio del pop best seller Stephen King hace poco escribió algo de esto). Aquí es donde entra la nueva cultura. Lo visual. El Internet está dentro de esta consistencia visual. Ese acceso de información global con un sólo clic. Es sinónimo de mentes flojas, claro. Mentes que buscan todo en un sólo aparato. Todo en un sólo momento. Ahí habrá música, películas, chats, diarios y portales doquier. También habrá espacios de expresión. Blogs. ¿Quieres comprar un libro de equis nuevo autor de Tijuana? No, no lo venden en la Librería El Día. Sólo lo encuentras en Internet. De hecho está en su blog, ahí escribe su nueva novela. ¿Pero qué no los blogs son chismógrafos de niños de prepa que tiran mierda por doquier? Ah sí, pero eso es parte de la nueva cultura. Así como ahora todos quieren tener teléfonos celulares, también quieren explorar el Internet. Eso los hace cool, modernos (es lo moderno, el Internet). Esos espacios, que son cool, y que son la vanguardia, también pertenecen a todo tipo de instituciones y creadores donde expresan sus ideas. Un blog permite que te lea una persona de Suecia, o de España, al mismo tiempo (¿Al mismo tiempo?). ¿Pero eso no lo hace que se convierta en algo superfluo? Claro. Se trata de una literatura instantánea, donde prolifera lo breve y lo experimental. Lo fuerte. Lo dinámico. Lo interactivo. Lo pasional, lo que regresa la vitalidad al arte. Ya se acabó la literatura de 200 páginas con demagogias y dogmas que aburren a las mentes frívolas de hoy. Ahora todo es instantáneo. Es cultura dinamita. Explota en tus sentidos. Es autodestrucción sensorial. Un bloguero, un escritor de Internet escribe un texto que al día siguiente ya es antiguo. Es efímero. Esa es la única desventaja, lo efímero. Pero hace poco en Blogger aparecen noticias de blogueros que están recibiendo contratos editoriales, ¿sólo por bloguear sus cosas? ¿Pérdida de tiempo literario? ¿Bostezos? Me voy a dormir antes de que llegue el 2004. Cliché.

Otro eje referencial, esta vez de HB:

“... Sorry, adoradores del papel impreso, los nuevos lectores se saltaron las trancas, transgrediendo las leyes de la decencia textual y su fiel observancia en la República de las Letras. En la agonía del milenio, una era anunciaba su fin. La rancia corte del texto impreso, mareada por los años, coptada por los gobiernos, mecida por la fama y embriagada por la sed de poder y de dinero, dejaba ver en su frente la frase abrevada de su epitafio. La imprenta, el pájaro dodo del Renacimiento. Continuará...”

Remix del último post del Charquito, sólo como eje referencial:

"... el puñadito de melolengos... seguramente está dotado con una amígdala cerebral de tamaño de huevo pulga que le impide diferenciar un canguro de un ratón. Lo más triste es que gente con potencial y creatividad imaginativa se comporte como gañan de baja estofa y se preste al chantaje de cretinos sonsacadores. Eso me induce a pensar que solamente han incursionado en el mundo de las letras por mero oportunismo y no por amor... Si es así, créanme que solamente se están haciendo majes... Si se convierte la vida en materia literaria, ¿porqué no habríamos de hacerlo con un blog?... En contra del articulejo que escribí, ventilaron mamadas como si fueran elevadas teorías axiológicas. Deberían avergonzarse... Melolengos descerebrados con ínfulas de superestar que ignoran hasta por dónde sale el sol. Un tufo de cinismo, eso es lo que desprenden sus palabras... Las personas que aducen constantemente la expresión "aburrimiento"... carecen de toda certeza lógica de juicio. Se encierran en un hermetismo estéril que impide la autoevaluación crítica, están dominados por un mutismo que no reconocen debido a que su formación cultural tiene origen histórico en la filosofía del Chavo del Ocho, o bien, para decirlo en términos sartorianos, la palabra, y por antonomasia la escritura que en grado más autentico implica literatura, no constituye el centro de su atención porque sus cerebros tienen poca función cognoscitiva... ”

As far as I could tell, she liked to smoke quite a bit. She would go out into the terrace and light a cigarette while her face contorted a quirky little smile. What’s up, le dije, pero la mujer continuó tabaqueando al watepeor, sin rasurarme una mirada de distracción que me llevara a otra parte.

Meanwhile, all this time, my wife would stare trough the window and watch my strange demeanor, parado en la obscuridad, hablando con nadie, como un extraño foráneo sin cigarro en la mano porque ya lo había tirado.

Fuimos a Los, al doitor para que le pusieran unas vacunas, luego al mall para cambiar unos presents, luego al Longs para recoger una receta, luego al otro mall para comer una mongoliana, luego al trenecito, y al final a la Nike para cerrar con un latte para el camino proveniente de Starbucks ese.

El nerviosismo. La sustancia veloz que corre por la mandíbula y los ojos y todo se encaja en un frasco mental. Un modo de ser atrapado donde no hay salida. Cada paso es un robot. Un acto mecánico de mover el cuerpo bajo una desazón de abismo, privado.

La derrota del ser. El paralelismo de conductas extremas. La insignificancia de los motivos abstractos: un fantasma ambiguo que mueve los brazos atrapado en los recuerdos de un amor. Un anti-amor.

El tipo me veía celoso de mi ubicación, preocupado por mi paradero, mi razón de estar en un carro estacionado en la oscuridad, en un parking anónimo. El tipo me veía celoso abstracto. Podía sentir su mirada, de forma que me daba miedo voltear para no confirmar sus sospechas: quizá yo era un maniaco en un carro, esperando a alguien, una afroamericana, para asaltarla y robarle los dólares.

Leído en un blog:

"No, no puede ser. ¿Aun estan aferrados a querer justificar los blogs diciendo que puede florecer de ellos autentica literatura? Un medio que puede ser tantas otras cosas y querer ponerlo a nivel de tinta sobre papel, los bostezos no se hacen esperar".

Mi respuesta:

(El Big Fuck)
Avanzando por los pasillos del casino atiborrado de gente, mis instintos se vieron contagiados por un sistema de persecución. Rápidamente me di cuenta que éramos hormigas en un laberinto de pasiones monetarias. Hombre y mujeres caminaban exhaustos en sus ojos, con la lengua de fuera, buscando la forma de hacer dinero, el big buck (el Big Fuck). Dinero que nunca iban a ganar: deambulaban por los pasillos golpeando con los codos, brazos, piernas, como unos robots de primera, moviéndose errantes, zombis, llenando espacios, pasillos, formas de mover el cuerpo, esquivando a gente, golpeando a gente, para no respirar, para no descansar.

YAW ES TARDE para erótica del Efecto Britney. Ricardo miss años de teenager con insulator Ángelo. Citra innocence de color Rosa. En aquellos dais, circa falta de malaria y ropas ajustadas. Nuncio me detenía en lass Chinas, en lass teenagers. Agora es tarde. Void a Peter Piper Pizza y vex una sucesión de teenagers cual Brittney’s purées. ‘Murexes’ de 13 o 14 que traen el obligor de fuera, evidenciando caldera para que loss boys especulen besots de volumen novel. Uno se entera. Juanita tuvo sue primer matador a loss 12. Margarita se tortilla a dos pimples en el closet. Juanita chateau y hace cocas con la mango. To-do empieza en una fiesta infantile. He ahí, entre loss dulcets y juegos, piñatas y palazzos, lass primers señales de un aloha: una Mirada de complicated, una Llamarada de Petite.

Y LOGO ESTA Barrio Trice. Tuna Rumiante de Bologna que le collagen sendos mamones de Barrio Trice. Simper con sue blusita que visa donde está Rancho. Te permute cómo sue novel se le pega al bust para recibir la leche. ¿Leche de Barrio Trice? I wanna to be you.

SIR VOID A LA PHARMACIA, una empleada de bata puede que esté commando el dinero. Esa empleada puede que esté commando miss Mirada’s. Es obvious. Sir you entropy y pi-dog unos cigar’s, puede que esté commando miss Mirada’s. Yom sé que tu bata ocular lo que ya es evidence. Obvious. No stenos. No nothing. Perú no importa. Hay cocas mass important. Afuera levee, y cuando cruzo la caller, puede que un cargo me atropelle.

LA HUMIDOR sale a su terraza y a vexes sale por la ventAna. Fuma desde la ventAna, y su salute sale por la puerta. Se para en la terraza y tight ass es todo lo que Diego. Fume un silence entree los líbidos y el humo hace zigzag entree la note. Nadia la está viendo. ¿Nadia? Nadia me está viendo.

ANOTHER, una pusilánime abría regalos ante lass myriads discretes. Sues pianos, sues calderas, sues condones irregulares hacían tic tac en loss pulsos cabríos de loss machos presentes. Era una muger de nupcias contrarians y compromisos respetuosos. En sue carat se leía la satisfacción del regodeo matrimonial que tango hemos commentator en estas epochs. Esa euphoria controlled de una persona que sable que ha legato a cero.

Una de mis resoluciones de Año Nuevo será tomar más siestas. Por lo regular nunca tomo siestas. Se me dificulta conciliar el sueño rápidamente, como esa gente que sólo cierran los ojos y listo. Sueño. En mi caso es un proceso tardío, pero estos días he tomado dos a causa de este malogrado catarro que me agolpa el sistema. Creo que cerraré los ojos.

Feliz Navidad y gracias. A pesar de haber esquivado los letargos de gripas doquier que han invadido estas zonas (meses), anoche el mío sistema decidió darme ese regalo de influenza y qué buen tino sobretodo los sueños interrumpidos y gargantas con saliva. En fin, me hubiera gustado tomarme esas copas de vino que dice HB, pero tal parece que deberé tomar copas de algo caliente. Tequila con ponche o algo caliente. Así es la vida por estos lados de las gripas. Qué mejor hubiera sido algo más placentero. Quizá si me funcionan esos concentrados de limón y miel logre erradicar el problema y pueda, de perdida, ir al concierto en el Jai Alai, el sábado.

Feliz Navidad. Snif.

La Mitigate me veía desde su asiento, con una mirada de Aguilera Calvin y Viennese al borde de parir unos chayotes con púas porque Nadia se la come.

--Tiene cuarenta tattoos --me dijo Ada Wey, la muger que me acompañaba esa note al Festival de Poesies Mediocre--. Es una muger que nonce ha parido, pues. Está solar.

Puss bien, pensé, habrá que darle una clause de Terapia para que se case con alguien, ja-ja-ja. La Mitigate Viennese me veía, logo al verse sorprendida, se volteaba como Nina de primaria.

--Esperanto un memento --le dije a Ada Wey, y caminé al banjo. Desde ahí le hice una seta a la Mitigate.

--¿You?

--Sir, tux, pendeja, jajaja.

La muger me alcanzó en el banjo.

--¿Por qué me vies así? --le permuté.

--¿Cómo?

--Con sea carat de stupidest albañilesca, o de intrigue mitigate tipo inquisitorio o cacería de bursas, you qué sé.

--Ay, qué grosero eres carbón jijo de la.

En ese memento, mis manus apechugaron sues alga’s de palomino jodida y la jalé hacia mí, provocando que la Mitigate perdiera el balance y sues coronas quedaran contra mi pecho, temblando fuera de seduce barato.

--Seta’s excitada --le dije--. Eso es bueno, me gust que estés excitada.

--Penne --gritó, y logo procedí a darle un besom de morbid en la boca, jalando sue cuerpo errata hacia la parte obscura del banjo--. Qué haces loco, estás loco, jajaja.

--Sir, y esta note sabrás lo que es ser loco.

La tomé de las alga’s y me le pegué como Perú Caliente o Macho Capri en busca de sue sauces jojoba. Ella respingó, dándome una cachetada en la boca.

--No, así no --le dije--. Debus ser mass antena con quien te va a salver de tu mitigates.

--Stupid.

Le bajé el pantalón a lass gorilas y sues cal zones de Sonja de Rancho me hicieron cascabelear en seco.

--Ja-ja-ja.

--De qué te ryes insolence.

--De tus cal-zo-nes. ¿Candor estuviste en el cementerio, digo, monasteries? Jajaja.

--Imbecil matador.

En realidad he dejado de comprar música. Dicho hábito me evade desde los últimos meses años y no pienso regresar a él. Tengo dos torres de cidis, haciendo bulto al lado de la computadora. ¿Alguien quiere comprar cidis? Tengo pensado regresar al minimalismo: menos es más. He ordenado mi restirador y ahora me doy cuenta que tengo más libros de lo que pensaba. A eso voy. Antes compraba cidis, ahora invierto en libros. Tengo libros y libros. Me gusta leer: leer es un tipo de música que influye en los silencios. La música es otra cosa, puedo escuchar RealPlayer y sintonizar la estación de Seattle.

Instantánea de Domingo en la note cuando yaw pasó el dinner y loss pastels y loss a-brazos: acaso debit uno flojear to-do lo que viene a la menthe. O. O mejor lo de la retención eyaculatoria de texts blog. Retener para prever porque logo se agüita ESE wey. ESE wey. ESE wey.

La del Banco y sus Amigas: tres o cuatro (Oriental, Anglosajona, Pocha, Rubia de Chicago, Pocha de Vietnam) que no puede ser pero, es que la armonía de sus curvas pero... Cuando iba solo pero, toda la transacción y economía se detenía en su mente como un gran stop y luz verde: ves, miras, están ahí, paradas, trabajando, ataviadas, tetas popping out. Y luego las de. Qué se le ofrece. Buenos días. Buenas, ¿cómo? No, no sééé. Me parece queee. Te veo pero. Las veo. Todas ustedes las veo. Las veo bien. Están como queee. Como para invitarlas a una fiesta de. ¿Fiesta? De Hotel. Comprar champaña pero. Yo nunca compro. Comprar champaña. ¿Hacer champaña? Ustedes. Yo sólo veo y ustedes tiran. La derraman sobre mi cuerpo, champaña. Estoy hablando de cascadas. Lenguas. Todo eso.

Si la que te está escribiendo Punk Emails decide entretenerte, lo primero que harás es doblarla sobre una mesa para proponerle un cuarto de Penzoil. Sólo así podrás saber la lubricidad de sus conceptos, ideas acerca de su website y los ranchos entre las piernas, si está lista para recibir la Pellizcada del Durmiente. Si está lista, la harás gruñir de ideas al borde de un Delight Naciente. Pero si no te entretiene, si no está lista, si te da una cachetada, tendrás que robarte sus conceptos para olerla toda la noche.

En realidad, mi vida diaria carece de sentido literario, narrativamente hablado porque no quiero aburrirlos con nimiedades. En otras ocasiones he parloteado absurdo acerca de elementos que me detengo a observar en mis mañanas mientras nadie me ve tomando café, y en momentos resulta gratificante para un registro multicolor en el cuaderno. Gracias. Pero por lo regular, mis rutinas y horarios de materia laboral, resultan monogramas sin color. Uno podría decir que debo hablar del ingeniero hijo de su mamá que parió a un siamés sin hermano (un gordito ñoño con complejo de Chavelo Iraquí), que me pone a temblar cada vez que lanza sus calumnias al aire, sólo para desatarme un nervio, o un stress etílico, que luego debo sanar con una botella de algo. De hecho, de ahí vengo en este momento. De empinar unas Samuel Adams, para olvidar al perro aquél, que seguramente está en su apartamento, fumando un cigarro, viendo aquella película de Love Boat, o algo por el estilo --que desvaríe su mente--, en su televisión de Wallmart, mientras fabrica otra táctica para abrirme el corazón con su serrucho psicológico.

La ignorancia de los sueños te lleva a lugares preciosos
Anoche soñé que estaba en Cancún (nunca he ido a Cancún). Había una playa verde. Agua verde. Arena Blanca. Todo era transparente y flotaba en medio de un calor. Había gente a mí alrededor. Buceaban. Terminamos en una casa donde filmaban una película del Nuevo Cine Mexicano. Era una casa típica. Narcos. Grande. Opulenta. Etcétera. Pasaba un helicóptero jalando una piñata para una posada de Navidad. Desperté. Era tarde para ir a trabajar. Me bañé, insulso, aparatoso. El jabón al piso y cosas de esas. Me vestí, teniendo problemas para escoger entre un suéter gris o uno blanco. Llegué a la PC y entré a Blogger. Vi unos tags de Dolores y Nana Equis. Escribí esto. Es todo.

(uno)
En el portento de una observación, el observar a una persona en un ámbito, se descubren designios majestuosos de comportamiento. Somos un canvas de expresiones y movimientos. Al observarte parada, me observo yo: encuentro en ti los rasgos que me hacen peculiar ante tu mirada. Si me observas.
(dos)
Entiendo tu postura, pero al mismo tiempo entiendo tu rechazo que te hace evidente a una cuestión de interés: eres portador de los mismos defectos que me acosan.
(tres)
El hecho de que no estreches la mano, es suficiente letargo de sentimientos atrapados. Tú, tú, y tu orgullo, temblando ante una vela de inocencias perdidas.
(cuatro)
Tienes la vara metida entre los ojos como una espina de adobe barato. Hablas. Dices. Lloras como un hombre en celo. Quieres ser más de lo que eres, pero no hay tiempo. Nunca hay tiempo.
(cinco)
El siguiente año tendré menos tiempo --nunca hay tiempo-- para redactar Blog. Quisiera prepararme para dicha contingencia, pero sé que nada es permanente. Escribir es relativo a tiempo y espacio. Si no tienes, estás en peligro de extinción. Uno se adapta. Supongo.

Parece que el rating está de moda. Todos queremos decir algo.
(el debate entre blogs, dicen unos, yeiii, viva la apertura, las cortesías ideológicas que sanan las heridas y aportan una emoción a una vida pasmada, frustrada, yeiii, viva, hurra, hurra).

Se me hace que se le pasó el vino a Daniel Salinas en su Respuesta políticamente correcta a Heriberto Yépez.

Clasemedieros, somos. Una reunión y cranberry, vodka. ¿Te gusta el gin, tonic? ¿O prefieres una cer, veza? Ah, túúú quieres una sangría, yo tomaré un clamato, almejas. ¿Y cómo has estado? --todo el tiempo, ella no deja de añorar un secreto, el tuyo, y sus muslos se ponen tensos debajo de la mesa mientras le chupa la mente al vecino, quizá una fantasía invernal, ¿post-nocturna?--, bien, gracias. Puro trabajar. Ahhh, qué bien. Silencios. Cigarros. El humo sube al techo como lo hace en tus pulmones, y las miradas esquivas que analizan tu suéter de la Gap, y tu celular de Verizon Wireless Bullcrap y la vecina está bieeen buena, y quizá no trae brazier --¿no trae brazier, con este fucking frío?--, y sus pezones se ponen como la mujer de minifalda que subió la escalera y nunca volteó a verte. Ahhh, qué bien, gracias, ¿y túúú? ¿Nunca volteaste a verme? Yo --no sabes qué decir: la persona de al lado te cae mal, o quizá te recuerda a tu propia miseria social donde quién sabe si te alcanza para el Verizon Nextel Jijo de la MovilStar, pero lo traes porque te hace ver Cool ante el Mesero Telcel cuando trae la cuenta y te ve coqueto bien puto--, yo no sééé, quizá pida otro cran, berry, o quizá un pos, tre --y tu mirada regresa a la mujer de los muslos endiablados, y la mujer cruza una mirada de “contigo hasta en la muerte”. Una mirada esquiva ¿esquizofrénica?, y sus labios clasemedieros se ponen más fresas que siempre, que nunca, más hinchados que nunca, que siempre, de baba y lipstick, y la noche sigue, y sigue, y

1. Mujer de tetas rojas en el café y trae un suéter que la esconde de las miradas. Mujer de cabello mojado en el dripping café, y trae una espalda que no la esconde de las miradas. Hombre chino de café, estudiando sus apuntes de cincuenta y me recuerda a mi maestro de matemáticas. ¿Mafong?

2. Una vez le dije a Ariann que en la narrativa todo era sexual. ¿Sexual? Sexual en el sentido del origen de los contenidos narrativos y sigo pensando lo mismo. El motor verdadero, the true motor of a fiction, tiene su origen en la pasión de un sexo inerme, platónico. Hay pasiones rotas.

3. Entre más leo Bitácora, mas quiero a mis blogs, digo a mis perros. Plop.

4. Misdefectossondepersonalidad. Tengo una personalidad defectuosa. No soy del DF.

Tu amor por la Doctora de los Pies es suficiente como para quedar preñado de una sensación de amamantas quedando vulnerables por el escote lechal. Así mismo, la ayudante, una melindrosa intelectual, a veces te hace los tratamientos en la privacidad de su oficina, mostrándote sus amamantas mientras permanece a tus pies como Galga Febril. Ese día buscas a la doctora, para saldar cuentas pendientes (la quieres enganchar). No está, dice la Galga Febril. Está bien, dices tú. Vengo al tratamiento. Sentado en la silla, la Galga empieza su tratamiento mientras empiezas a verle las amamantas. Déjame poner el pie aquí, y sin querer, tocas la amamanta derecha, provocando que ella respingue como rorra tropical. Está bien, dice, déjelo ahí, la doctora no está.

Usted es muy callado, dice la Galga Febril. Cuando viene, nunca habla. Parece que hoy viene muy platicador. Lo que pasa es que no te conozco, y tu pie vuelve a tocar la amamanta, esta vez, un masaje rápido de dedos rápidos para sentirle los botones debajo de la blusa. Oh, usted es atrevido, jajaja. Qué hace. Nada, sólo quería conocerle los pensamientos. Está bien. Pero a ver si no llega la doctora, es muy celosa con esas cosas de los pensamientos. No llegará, y para comprobarlo, le enseñaré un truco de magia que aprendí en el zoológico. Alzas tu pie y le agarras la bata con los dedos, jalándola de un tirón, para luego masajear sus amamantas con más confianza. Ahhh, ahhh, jajaja, sí, me gusta, jajaja, y se deja ir con más alevosía y ventaja, dizque haciendo la higiene, golpeándote sus tetas al por mayor. Okey, dices, okey, ya estuvo bien, jajaja. Pronto tienes el brazier a la vista y tus pies masajean la amamanta directamente, los botones chichones como borrador entre tus dedos. Doctora, buenos días, perdón, no sabía que había llegado. Está bien, prosigan, regreso cuando terminen.

chulastey or should I pastilla al cronopio

3. Entre más escribo, encuentro que soy largamente intuitivo. Esto me hace recordar charlas con Rod acerca de la cuestión de creación literaria, cómo llegamos cada quien a un producto de ficción. Mi formula es intuitiva, y eso me lleva a recordar un impreso que H llevó un día al taller: la Prosa Espontánea de Kerouac. Escribir bajo una respiración, como una respiración.

2. Ya no quiero ser inteligente. De hecho, nunca lo fui. Se me hace una estupidez andar de inteligente, haciendo relatos inteligentes y momentos inteligentes para que la gente diga, wow, qué momentos de inteligencia manejas. Creo que la inteligencia es lo mejor y nunca pasará de moda.

1. La mitad de las cosas que escribo son puras sandeces. La otra mitad también. De hecho, por eso escribo. Por puro desenfado de hacer algo con mi mente, que no se me vaya a otra parte. Supongo que debería darme cuenta, y dejar la sandez, pero no se me da. Se me da más lo otro.

1. Y cuando llegue a viejo, ¿voy a oler a viejo? Y cuando llegue a viejo, ¿voy a tener aliento a viejo? ¿Voy a fumar? ¿Llegaré a viejo?
2. Hay momentos en la vida donde uno empieza a vivir de los recuerdos.
3. Escribir a mano, he ahí el conecte de la mente con la mano, la mano con el cerebro. Letras orgánicas, vivas, no decaen entre los murmullos u silencios del tac tac del teclado, las pendejeces inocuas del teclado, he ahí sus allegados.
4. Ves qué fácil. Todos podemos ser Hescritores. De hecho, todos somos. Por ello tantos blogs, y por ello dejaremos de ser pasivos. De ser pasivos, los lectores, pasaremos a ser activos, los Hescritores.
5. La veo delgada, y también soy hombre. Puedo entender su filosofía, su cabello de cola de caballo, mirada de blusa y manga corta, siempre muy delgada. ¿Triste? No, triste no.
6. Hay una apertura caballesca de las mujeres indómitas. Cierta zona comprometida entre la cadera y la entrepierna donde guardan una sublime remembranza a caballo fino. Es hora de montar.
7. Hay cierta nobleza heroica en el acto de escribir, sentarse en una mesa con un cuaderno y anotar los pensamientos mientras la mano fluye.
8. Fluye.

eee

Esta mujer la conocí por Internet y lleva tres años con su amigo secreto. Ya casi no la frecuento: sus jornadas y vidas le han apartado de mis caminos cibernéticos, pero de vez en cuando me pone al corriente de su ligue. Yo siempre le pregunto si su esposo no sospecha. Ella dice que no. Que es imposible. El Defe es una ciudad muy grande como para encontrarse en un restaurant.

Tajante
¿Has llegado a la Perfección?
¿Todos te desprecian?/
No llores
Es tiempo de llorar/
La ciencia (impaciencia) de tus besos/
Enséñame a odiar
Quiero aprender tus maneras
Es tiempo de llorar/
Raindrops keep falling on my
Dick, Power Prosa:
También eres poeta/
Siguen llegando como enanitos
en busca de su Machote/

¿Qué no entiende que si no trae calzoOones le voy a ver todo cuando se haga para adelante? ¿Quiere que salga corriendo y me encierre en un privado para darle duro a una sesión de adoración quisquillosa? Pues no. Así no es la cosa mi amor. No voy a alucinar contigo. No creo en los alucines. Soy hombre de vanguardias múltiples. Un descargador en todo el sentido de la palabra. Te odio. Te amo. El chiste radica en que me hagas rogar. Hazte para enfrente. No, no lo hagas. Ya no.

Quién era. No sé. No sé. De veras, no sé. Pero tenía cara como de fresa y el pelo le caía por la cara y estaba de lado. Parecía que caminaba de lado, cuando me miraba de frente, y sus ojos se ponían ciegos. Para mí. Para mí no había salida; del pasillo, ni de la sala. Sólo esperaba una señal que me llevara a donde quería ir. Pero no sé. No sé. De veras, no sé. Me parece que las distancias se acortan cuando una persona te ve y te ve y espera que la veas con los ojos al revés, para decirle una cosa que le brinque el alma en dos. Hola. Cómo estás. Te vi de lejos, pero no te conocía. Yo tampoco te conocía y ahora aquí estamos, juntos, navegando al revés: tú vas, yo vengo. En medio hay una zanja. ¿La ves? Cabemos los dos. Es hora de salir, venimos juntos. Venimos juntos, nos venimos juntos. Tú y tu cabello, nos venimos juntos.

Soy muy tímido

Julio dice que se siente como la Central de Chismes de los blogs (Comedy Central), yo digo que el público escoge a su Headmaster para dirigir el flujo de información entre blogs y blogs: la verborrea de blogs. Al parecer la lejanía (Suecia), su salida del bosque de Tiyei le ha permitido ver los Árboles con mayor suspicacia, para descifrar los contenidos y ejercer un comentario. Enhorabuena.

Encontró el asiento del carro manchado de sustancias viperinas como pastillas de algo (pastillas de hembra) y entonces supo que no se trataba de cualquier mujer con quien su esposo había ido a comer a la cama/ En la fiesta todos hablan pero dicen nada sólo cosas como hola bai y te hablo después para invitarte a una piñata porque este sábado es la piñata del Lino en casa de Lina y todos estamos invitados a la piñata del Lino en casa de Lina o de Peter Piper Pizza y todos juegan a las maquinitas y a las piñatas/ Ciencia ficción la de los nómadas que vivimos en Playas y vamos todos los días hasta el otro lado de la ciudad, Tijuana, muchos hasta el otro lado de la ciudad, San Diego, para trabajar en cosas que nos dejen dinero para lavarle los pies al blog.

Lo que me pasó hace poco se llama Apatía del Lector. Todo empezó con unos libros que compré en la Feria del Libro. Terciopelo violento de Juvenal Acosta y Luces artificiales de Daniel Sada. El caso es que ambos bodrios se me cayeron de las manos: me entregué a la Apatía. Pero como ya tenía El huerto de mi amada (Echenique) haciendo cola, decidí mantener la Coherencia e inicié un nuevo proyecto de lectura. Desilusión. Apatía doble. Echenique me transportó con su Amigdalitis de Tarzán, me gustó mucho. Pero con esta última entrega, Premio Planeta (hasta eso), me quedé rascando la cabeza. Mi Apatía estaba por lo suelos. Terminé la lectura sólo por respeto. Después pasó algo curioso. Vianett (mi proveedora de libros) me recomendó Malheridos, de Palou. Dicho proyecto confirmó mi teoría de que es bueno probar autores nuevos de vez en cuando. Invertir en la obscuridad, de vez en cuando. Me está gustando. Creo que leeré otro de él. ¿Cómo se llama? ¿Con la muerte en los puños?

Mi lucha contra el cigarro tuvo un fin a medias. Después de dos años y medio llevo unos tiempos alternando humos en sesiones esporádicas: cuando me tomo unas frías en viernes, o cuando salgo en la noche al patio, a una sesión de contemplación lunar: un cigarro al día no hace daño (dicen). De alguna manera, el encender un cigarro, es como encender una persona (dicen).

Este viernes 5 se perfila un show interesante: Roberto Romero-Molina, ‘Boscho’. Lo conocí en el CECUT (en su taller de pintura) donde elaboramos acerca de David Sylvian. Luego fui a una exposición en el Nopal, y dije, órale. Así pues, habrá que ir al ICBC, 8PM, y unos vinitos de paso.

La fragmentación dubitativa de los enajenamientos bizarros

1:
La Pu
La Pu
Cogiéndose al Ñoño

2:
El estereotipo doblado de personas incongruentes
La envidia es una cocaína
El Cerote Endémico
Le decían el Papanicolau. Así le decían
Hay gente que se esconde detrás de tus poesías, cuentos
Unos pinches estertores en tu boca cuando te beso
Avenida de la Infamia
Me está ganando la velocidad de tus agasajos
Valgo

3:
La literatura de tus ojos
El transporte de tus labios
La tecnología de tus pechos

Me dio gusto escuchar la entrevista en el radio (sábado en Estero Frontera, 102.5 FM) de Cristina Rivera, desde la FIL en Guanatos, sus comentarios filosos, igual cuando impartía el taller en el CECUT (we miss that). Entre las cosas que comentó: su blog. Lo cual se me hizo curada, que alguien de su postura dé formalidad (o por lo menos notoriedad) a estos ámbitos.