Se me hace que se le pasó el vino a Daniel Salinas en su Respuesta políticamente correcta a Heriberto Yépez.

Clasemedieros, somos. Una reunión y cranberry, vodka. ¿Te gusta el gin, tonic? ¿O prefieres una cer, veza? Ah, túúú quieres una sangría, yo tomaré un clamato, almejas. ¿Y cómo has estado? --todo el tiempo, ella no deja de añorar un secreto, el tuyo, y sus muslos se ponen tensos debajo de la mesa mientras le chupa la mente al vecino, quizá una fantasía invernal, ¿post-nocturna?--, bien, gracias. Puro trabajar. Ahhh, qué bien. Silencios. Cigarros. El humo sube al techo como lo hace en tus pulmones, y las miradas esquivas que analizan tu suéter de la Gap, y tu celular de Verizon Wireless Bullcrap y la vecina está bieeen buena, y quizá no trae brazier --¿no trae brazier, con este fucking frío?--, y sus pezones se ponen como la mujer de minifalda que subió la escalera y nunca volteó a verte. Ahhh, qué bien, gracias, ¿y túúú? ¿Nunca volteaste a verme? Yo --no sabes qué decir: la persona de al lado te cae mal, o quizá te recuerda a tu propia miseria social donde quién sabe si te alcanza para el Verizon Nextel Jijo de la MovilStar, pero lo traes porque te hace ver Cool ante el Mesero Telcel cuando trae la cuenta y te ve coqueto bien puto--, yo no sééé, quizá pida otro cran, berry, o quizá un pos, tre --y tu mirada regresa a la mujer de los muslos endiablados, y la mujer cruza una mirada de “contigo hasta en la muerte”. Una mirada esquiva ¿esquizofrénica?, y sus labios clasemedieros se ponen más fresas que siempre, que nunca, más hinchados que nunca, que siempre, de baba y lipstick, y la noche sigue, y sigue, y

1. Mujer de tetas rojas en el café y trae un suéter que la esconde de las miradas. Mujer de cabello mojado en el dripping café, y trae una espalda que no la esconde de las miradas. Hombre chino de café, estudiando sus apuntes de cincuenta y me recuerda a mi maestro de matemáticas. ¿Mafong?

2. Una vez le dije a Ariann que en la narrativa todo era sexual. ¿Sexual? Sexual en el sentido del origen de los contenidos narrativos y sigo pensando lo mismo. El motor verdadero, the true motor of a fiction, tiene su origen en la pasión de un sexo inerme, platónico. Hay pasiones rotas.

3. Entre más leo Bitácora, mas quiero a mis blogs, digo a mis perros. Plop.

4. Misdefectossondepersonalidad. Tengo una personalidad defectuosa. No soy del DF.

Tu amor por la Doctora de los Pies es suficiente como para quedar preñado de una sensación de amamantas quedando vulnerables por el escote lechal. Así mismo, la ayudante, una melindrosa intelectual, a veces te hace los tratamientos en la privacidad de su oficina, mostrándote sus amamantas mientras permanece a tus pies como Galga Febril. Ese día buscas a la doctora, para saldar cuentas pendientes (la quieres enganchar). No está, dice la Galga Febril. Está bien, dices tú. Vengo al tratamiento. Sentado en la silla, la Galga empieza su tratamiento mientras empiezas a verle las amamantas. Déjame poner el pie aquí, y sin querer, tocas la amamanta derecha, provocando que ella respingue como rorra tropical. Está bien, dice, déjelo ahí, la doctora no está.

Usted es muy callado, dice la Galga Febril. Cuando viene, nunca habla. Parece que hoy viene muy platicador. Lo que pasa es que no te conozco, y tu pie vuelve a tocar la amamanta, esta vez, un masaje rápido de dedos rápidos para sentirle los botones debajo de la blusa. Oh, usted es atrevido, jajaja. Qué hace. Nada, sólo quería conocerle los pensamientos. Está bien. Pero a ver si no llega la doctora, es muy celosa con esas cosas de los pensamientos. No llegará, y para comprobarlo, le enseñaré un truco de magia que aprendí en el zoológico. Alzas tu pie y le agarras la bata con los dedos, jalándola de un tirón, para luego masajear sus amamantas con más confianza. Ahhh, ahhh, jajaja, sí, me gusta, jajaja, y se deja ir con más alevosía y ventaja, dizque haciendo la higiene, golpeándote sus tetas al por mayor. Okey, dices, okey, ya estuvo bien, jajaja. Pronto tienes el brazier a la vista y tus pies masajean la amamanta directamente, los botones chichones como borrador entre tus dedos. Doctora, buenos días, perdón, no sabía que había llegado. Está bien, prosigan, regreso cuando terminen.

chulastey or should I pastilla al cronopio

3. Entre más escribo, encuentro que soy largamente intuitivo. Esto me hace recordar charlas con Rod acerca de la cuestión de creación literaria, cómo llegamos cada quien a un producto de ficción. Mi formula es intuitiva, y eso me lleva a recordar un impreso que H llevó un día al taller: la Prosa Espontánea de Kerouac. Escribir bajo una respiración, como una respiración.

2. Ya no quiero ser inteligente. De hecho, nunca lo fui. Se me hace una estupidez andar de inteligente, haciendo relatos inteligentes y momentos inteligentes para que la gente diga, wow, qué momentos de inteligencia manejas. Creo que la inteligencia es lo mejor y nunca pasará de moda.

1. La mitad de las cosas que escribo son puras sandeces. La otra mitad también. De hecho, por eso escribo. Por puro desenfado de hacer algo con mi mente, que no se me vaya a otra parte. Supongo que debería darme cuenta, y dejar la sandez, pero no se me da. Se me da más lo otro.

1. Y cuando llegue a viejo, ¿voy a oler a viejo? Y cuando llegue a viejo, ¿voy a tener aliento a viejo? ¿Voy a fumar? ¿Llegaré a viejo?
2. Hay momentos en la vida donde uno empieza a vivir de los recuerdos.
3. Escribir a mano, he ahí el conecte de la mente con la mano, la mano con el cerebro. Letras orgánicas, vivas, no decaen entre los murmullos u silencios del tac tac del teclado, las pendejeces inocuas del teclado, he ahí sus allegados.
4. Ves qué fácil. Todos podemos ser Hescritores. De hecho, todos somos. Por ello tantos blogs, y por ello dejaremos de ser pasivos. De ser pasivos, los lectores, pasaremos a ser activos, los Hescritores.
5. La veo delgada, y también soy hombre. Puedo entender su filosofía, su cabello de cola de caballo, mirada de blusa y manga corta, siempre muy delgada. ¿Triste? No, triste no.
6. Hay una apertura caballesca de las mujeres indómitas. Cierta zona comprometida entre la cadera y la entrepierna donde guardan una sublime remembranza a caballo fino. Es hora de montar.
7. Hay cierta nobleza heroica en el acto de escribir, sentarse en una mesa con un cuaderno y anotar los pensamientos mientras la mano fluye.
8. Fluye.

eee

Esta mujer la conocí por Internet y lleva tres años con su amigo secreto. Ya casi no la frecuento: sus jornadas y vidas le han apartado de mis caminos cibernéticos, pero de vez en cuando me pone al corriente de su ligue. Yo siempre le pregunto si su esposo no sospecha. Ella dice que no. Que es imposible. El Defe es una ciudad muy grande como para encontrarse en un restaurant.

Tajante
¿Has llegado a la Perfección?
¿Todos te desprecian?/
No llores
Es tiempo de llorar/
La ciencia (impaciencia) de tus besos/
Enséñame a odiar
Quiero aprender tus maneras
Es tiempo de llorar/
Raindrops keep falling on my
Dick, Power Prosa:
También eres poeta/
Siguen llegando como enanitos
en busca de su Machote/

¿Qué no entiende que si no trae calzoOones le voy a ver todo cuando se haga para adelante? ¿Quiere que salga corriendo y me encierre en un privado para darle duro a una sesión de adoración quisquillosa? Pues no. Así no es la cosa mi amor. No voy a alucinar contigo. No creo en los alucines. Soy hombre de vanguardias múltiples. Un descargador en todo el sentido de la palabra. Te odio. Te amo. El chiste radica en que me hagas rogar. Hazte para enfrente. No, no lo hagas. Ya no.

Quién era. No sé. No sé. De veras, no sé. Pero tenía cara como de fresa y el pelo le caía por la cara y estaba de lado. Parecía que caminaba de lado, cuando me miraba de frente, y sus ojos se ponían ciegos. Para mí. Para mí no había salida; del pasillo, ni de la sala. Sólo esperaba una señal que me llevara a donde quería ir. Pero no sé. No sé. De veras, no sé. Me parece que las distancias se acortan cuando una persona te ve y te ve y espera que la veas con los ojos al revés, para decirle una cosa que le brinque el alma en dos. Hola. Cómo estás. Te vi de lejos, pero no te conocía. Yo tampoco te conocía y ahora aquí estamos, juntos, navegando al revés: tú vas, yo vengo. En medio hay una zanja. ¿La ves? Cabemos los dos. Es hora de salir, venimos juntos. Venimos juntos, nos venimos juntos. Tú y tu cabello, nos venimos juntos.

Soy muy tímido

Julio dice que se siente como la Central de Chismes de los blogs (Comedy Central), yo digo que el público escoge a su Headmaster para dirigir el flujo de información entre blogs y blogs: la verborrea de blogs. Al parecer la lejanía (Suecia), su salida del bosque de Tiyei le ha permitido ver los Árboles con mayor suspicacia, para descifrar los contenidos y ejercer un comentario. Enhorabuena.

Encontró el asiento del carro manchado de sustancias viperinas como pastillas de algo (pastillas de hembra) y entonces supo que no se trataba de cualquier mujer con quien su esposo había ido a comer a la cama/ En la fiesta todos hablan pero dicen nada sólo cosas como hola bai y te hablo después para invitarte a una piñata porque este sábado es la piñata del Lino en casa de Lina y todos estamos invitados a la piñata del Lino en casa de Lina o de Peter Piper Pizza y todos juegan a las maquinitas y a las piñatas/ Ciencia ficción la de los nómadas que vivimos en Playas y vamos todos los días hasta el otro lado de la ciudad, Tijuana, muchos hasta el otro lado de la ciudad, San Diego, para trabajar en cosas que nos dejen dinero para lavarle los pies al blog.

Lo que me pasó hace poco se llama Apatía del Lector. Todo empezó con unos libros que compré en la Feria del Libro. Terciopelo violento de Juvenal Acosta y Luces artificiales de Daniel Sada. El caso es que ambos bodrios se me cayeron de las manos: me entregué a la Apatía. Pero como ya tenía El huerto de mi amada (Echenique) haciendo cola, decidí mantener la Coherencia e inicié un nuevo proyecto de lectura. Desilusión. Apatía doble. Echenique me transportó con su Amigdalitis de Tarzán, me gustó mucho. Pero con esta última entrega, Premio Planeta (hasta eso), me quedé rascando la cabeza. Mi Apatía estaba por lo suelos. Terminé la lectura sólo por respeto. Después pasó algo curioso. Vianett (mi proveedora de libros) me recomendó Malheridos, de Palou. Dicho proyecto confirmó mi teoría de que es bueno probar autores nuevos de vez en cuando. Invertir en la obscuridad, de vez en cuando. Me está gustando. Creo que leeré otro de él. ¿Cómo se llama? ¿Con la muerte en los puños?

Mi lucha contra el cigarro tuvo un fin a medias. Después de dos años y medio llevo unos tiempos alternando humos en sesiones esporádicas: cuando me tomo unas frías en viernes, o cuando salgo en la noche al patio, a una sesión de contemplación lunar: un cigarro al día no hace daño (dicen). De alguna manera, el encender un cigarro, es como encender una persona (dicen).

Este viernes 5 se perfila un show interesante: Roberto Romero-Molina, ‘Boscho’. Lo conocí en el CECUT (en su taller de pintura) donde elaboramos acerca de David Sylvian. Luego fui a una exposición en el Nopal, y dije, órale. Así pues, habrá que ir al ICBC, 8PM, y unos vinitos de paso.

La fragmentación dubitativa de los enajenamientos bizarros

1:
La Pu
La Pu
Cogiéndose al Ñoño

2:
El estereotipo doblado de personas incongruentes
La envidia es una cocaína
El Cerote Endémico
Le decían el Papanicolau. Así le decían
Hay gente que se esconde detrás de tus poesías, cuentos
Unos pinches estertores en tu boca cuando te beso
Avenida de la Infamia
Me está ganando la velocidad de tus agasajos
Valgo

3:
La literatura de tus ojos
El transporte de tus labios
La tecnología de tus pechos

Me dio gusto escuchar la entrevista en el radio (sábado en Estero Frontera, 102.5 FM) de Cristina Rivera, desde la FIL en Guanatos, sus comentarios filosos, igual cuando impartía el taller en el CECUT (we miss that). Entre las cosas que comentó: su blog. Lo cual se me hizo curada, que alguien de su postura dé formalidad (o por lo menos notoriedad) a estos ámbitos.